Kontynuacja historii

Eliza zamarła na chwilę, wstrzymując oddech. Za wybitym oknem, w bladym świetle poranka, widać było sylwetkę białego samochodu. Silnik cicho mruczał, a para z rury wydechowej unosiła się w zimnym powietrzu. Nagle drzwi się otworzyły, potem trzask — ktoś je zamknął. Kroki. Powolne, ciężkie, zbliżające się do domu. Serce Elizy waliło jak oszalałe, dudniło w uszach tak głośno, że prawie nie słyszała własnych myśli.

— Może to tylko ktoś przypadkowy... — wyszeptała, sama w to nie wierząc. Ale intuicja podpowiadała jej coś zupełnie innego.

Powoli cofnęła się w cień, przyciskając się do zimnej ściany. W powietrzu unosił się zapach kurzu i zbutwiałego drewna. Od drzwi rozległ się skrzyp zawiasów. Ktoś wszedł do środka. Wąski snop światła przeciął ciemność.

— Jest tu kto? — zabrzmiał męski głos, zmęczony, ale łagodny.

Eliza znieruchomiała. To nie był głos Marka. Był inny, obcy, ale z dziwnym ciepłem.

— Nie chcę kłopotów... szukam tylko schronienia, — odpowiedziała drżącym głosem.

Światło latarki zatrzymało się na niej. W progu stał mężczyzna około czterdziestki, z pooraną twarzą i spokojnym spojrzeniem. Miał na sobie ciężki płaszcz i wytarty szalik.

— Więc jesteśmy we dwoje, — uśmiechnął się lekko. — Nie chciałem cię przestraszyć. Nazywam się Andrzej.

Eliza wstała ostrożnie, mocno trzymając palto na ramionach.

— Ja… Eliza.

Mężczyzna zgasił latarkę, pozwalając ciemności wrócić. Tylko wąski promień światła wpadał przez wybite okno.

— Zobaczyłem tu światło, — powiedział cicho. — Myślałem, że dom jest pusty. Czasem śpię na drodze, pracuję dorywczo w okolicy. Nie chciałem przeszkadzać.

— Nie… nie przeszkadzasz, — wyszeptała. — Możesz zostać, jeśli chcesz.

Usiedli w milczeniu. Na zewnątrz wiatr gwizdał przez szpary w deskach, a mały ogień, który Andrzej rozpalił z kawałków papieru i drewna, tańczył słabo, rzucając drżące cienie na ściany.

Eliza przyglądała mu się ukradkiem. Jego twarz była zmęczona, ale oczy miał jasne, spokojne, jakby nosił w sobie coś łagodnego, czego dawno nie widziała u ludzi. Nie było w jego spojrzeniu litości — tylko zrozumienie.

— Uciekasz przed kimś? — zapytał po chwili.

Eliza zawahała się. Przez moment milczała, a potem, jakby pękła tama, wszystko z niej wypłynęło.

Opowiedziała mu wszystko: diagnozę, słowa lekarza, gniew Marka, jego okrucieństwo, wyganianie jej z domu, łzy w parku, zdradę, którą zobaczyła na własne oczy. Andrzej słuchał uważnie, nie przerywał. Patrzył w żar ognia, czasem tylko kiwał głową.

Kiedy skończyła, w pokoju zapadła cisza. Ogień przygasł, za oknem sypał gęsty śnieg.

— Wiesz, — odezwał się cicho — niektórzy ludzie uciekają od bólu, bo nie potrafią go unieść. A inni rzucają ten ból na tych, których powinni kochać. To nie twoja wina, Elizo. Kochałaś człowieka, który nie wiedział, jak cię kochać.

Z oczu Elizy popłynęły ciche łzy.

— Ale co dalej? Nie wiem, jak żyć...

— Sens życia nie przychodzi z zewnątrz, — odpowiedział spokojnie. — Trzeba go znaleźć w sobie. Czasem wtedy, gdy myślisz, że wszystko jest skończone.

Eliza otuliła się paltem i przymknęła oczy.

— Sama nie wiem, dlaczego tu przyszłam. Jakby coś mnie tu przyciągnęło.

Andrzej uśmiechnął się lekko.

— Może nie bez powodu. Ten dom od dawna stoi pusty. Mówią, że mieszkała tu kiedyś kobieta, która leczyła ludzi ziołami. Zmarła samotnie, ale podobno zostawiła w tym miejscu spokój.

Eliza spojrzała w ogień. W jego migotaniu zdawało jej się widzieć kształty dłoni — delikatnych, jakby ją błogosławiły.

Noc minęła powoli. O świcie Andrzej wstał.

— Muszę coś znaleźć do jedzenia. Wrócę za kilka godzin. Zostań, tu cieplej niż na zewnątrz.

Eliza skinęła głową.

— Dziękuję. Za wszystko.

Wyszedł, zostawiając ją samą. Przez brudne szyby obserwowała, jak śnieg zasypuje ślady jego butów.

Po kilku godzinach, gdy słońce zaczęło przebijać się przez chmury, Eliza zauważyła coś dziwnego. Na stole, gdzie wcześniej nic nie było, leżała mała drewniana szkatułka. Otworzyła ją ostrożnie. W środku znajdował się srebrny medalion z wyrytym napisem: „Światło nie znika, tylko zmienia miejsce.”

Poczuła w sercu ciepło — małe, ale prawdziwe. Jakby coś w niej znowu zaczynało żyć.

Wieczorem Andrzej wrócił z torbą jedzenia. Ugotowali razem prostą zupę i napar z ziół. Jedli w milczeniu, ale między nimi panował spokój.

— Co znalazłaś? — spytał, wskazując na medalion.

— Leżał na stole. Myślałam, że to ty go zostawiłeś.

— Nie, — uśmiechnął się. — Pewnie należał do tamtej kobiety. Może chciała ci coś przekazać.

Eliza delikatnie ujęła medalion w dłoń.

— „Światło nie znika, tylko zmienia miejsce”... Może naprawdę tak jest.

Zima powoli ustępowała. Dni stawały się jaśniejsze, śnieg topniał, a powietrze pachniało wiosną. Eliza zaczęła pomagać Andrzejowi — nosiła wodę ze studni, czasem wychodziła z nim do miasta, gdzie pracował dorywczo. Czuła się lżejsza, spokojniejsza.

Pewnego poranka słońce zaświeciło jaśniej niż dotąd. Eliza spojrzała przez okno i powiedziała cicho:

— Pojadę nad morze. Zawsze chciałam je zobaczyć zimą.

Andrzej spojrzał na nią z ciepłem.

— Jedź. Kiedy coś się kończy, światło potrzebuje nowego miejsca, żeby się narodzić.

Włożyła medalion na szyję i uśmiechnęła się.

— Dziękuję ci.

Kilka dni później odeszła z małym plecakiem, nie oglądając się za siebie. Dom został pusty, ale w górnym oknie długo jeszcze migotał promień słońca — tak jakby ktoś tam czuwał.

Na drodze, w powiewie wiatru, czuć było zapach soli. Eliza dotknęła medalionu i szepnęła:

— Światło nie znika. Tylko zmienia miejsce.

I w jej oczach, po raz pierwszy od dawna, zapłonęło życie.