Kontynuacja historii

Elena wróciła do pokoju powoli, z teczką w dłoniach. Palce jej drżały. W środku — dokumenty mieszkania, każdy podpis, każda strona – część jej życia. Teraz wszystko to było bezużyteczne. Położyła papiery na stole. Marina i Mark patrzyli na nią z mieszaniną zdumienia i niepokoju.

— To wszystko, co mi zostało, — powiedziała cicho. — Zabraliście mi dom, ale nie zabierzecie mi godności.

Mark westchnął, próbując brzmieć łagodnie:

— Elen, nie dramatyzuj. To tylko formalność. Nic się nie zmieniło.

— Nie zmieniło? — uśmiechnęła się gorzko. — Wszystko się zmieniło, Mark.

Marina poprawiła chustkę, tonem pełnym wyższości:

— Dzisiejsze kobiety... tylko narzekają. Mężczyzn trzeba szanować, nie oskarżać!

— Szacunek się zdobywa, a nie wymusza, — odparła Elena. — I może twój syn nauczyłby się tego, gdyby miał matkę, która rozumie, czym naprawdę jest rodzina.

Marina aż zbladła. Mark uniósł głos:

— Dość! Mam dosyć twoich kłótni!

— Ja też, Mark, — powiedziała spokojnie Elena. — Tylko że ja mam dosyć od dawna.

Zapanowała cisza. Marina ścisnęła dłonie, a Mark spuścił wzrok. Elena podeszła do okna. Na dworze padał jesienny deszcz, drobny i niekończący się. W jego rytmie było coś nieodwołalnego, jakby sam czas mówił: koniec.

— Odejdę, — powiedziała po chwili. — Ale nie z pustymi rękami. Zabiorę ze sobą wolność.

Mark zmarszczył brwi:

— Co to ma znaczyć?

— Że nie zostanę tu, żeby patrzeć, jak mnie niszczycie. Pójdę tam, gdzie nie muszę prosić o pozwolenie, żeby oddychać.

Zsunęła z palca obrączkę i położyła ją na stole, tuż obok teczki z dokumentami. Metaliczny dźwięk rozciął ciszę ostrzej niż krzyk. Marina drgnęła, jakby ktoś ją spoliczkował.

— Jeszcze pożałujesz, — mruknęła przez zęby.

— Żałują ci, którzy nie mieli odwagi odejść, — odpowiedziała Elena.

Wzięła płaszcz, torebkę i wyszła.

Jej kroki dudniły po schodach. Za zamkniętymi drzwiami Marina wybuchła:

— Widziałeś?! Tak kończą kobiety, które nie potrafią utrzymać rodziny!

— Cicho, mamo, — powiedział Mark, ale bez siły.

— Zawsze byłeś słaby! Gdyby nie ja, dawno byś przepadł!

Mark spojrzał na nią długo. Coś w nim pękło.

— Może gdyby nie ty, — powiedział powoli, — nauczyłbym się być człowiekiem.

Marina zamarła, zaskoczona jego tonem. Mark włożył kurtkę i wyszedł, trzaskając drzwiami. Cisza, która została w mieszkaniu, była cięższa niż jakikolwiek krzyk.

Na ulicy Elena szła bez celu. Deszcz kleił jej włosy do twarzy, a miasto pachniało mokrymi liśćmi i spaliną. Myślała o wszystkim: o początku, o miłości, o iluzjach, które wyblakły jak stare zdjęcia.

Zatrzymała się na rogu. Mała kawiarnia wciąż była otwarta. Weszła, zdjęła płaszcz, zamówiła herbatę. Kelnerka uśmiechnęła się do niej serdecznie — pierwszy szczery uśmiech, jaki widziała od miesięcy.

Elena usiadła, wyjęła telefon i napisała do syna:

Alex, wszystko w porządku. Mama żyje. Może wreszcie zacznę od nowa. Kocham cię.
Wysłała wiadomość. Za oknem deszcz spływał po szybie w długich smugach, a jej odbicie wyglądało spokojniej niż kiedykolwiek.

Po godzinie Mark ją znalazł. Stał w drzwiach kawiarni, przemoczony, z rozpaczą w oczach.

— Przyszedłem powiedzieć, że... że się myliłem, — wyszeptał. — Zgubiłem się, Elen.

— Wiem, Mark. Ale niektórych błędów nie da się już naprawić.

— Nie wiem, co robić. Mama... odeszła.

— Dobrze zrobiła. Może i ty kiedyś odejdziesz — z życia, które sam sobie zepsułeś.

Chciał podejść, ale ona uniosła rękę.

— Nie próbuj tego naprawiać. Nie dla mnie. Jeśli już, to dla siebie.

Wstała, zapłaciła za herbatę i minęła go, czując przez chwilę znajomy zapach jego płaszcza. Kiedyś ten zapach oznaczał dom. Teraz — tylko wspomnienie.

Na zewnątrz powietrze było zimne, ale w sercu miała spokój. Po raz pierwszy od lat.

Kolejne dni spędziła u przyjaciółki, Iriny, koleżanki z pracy. Wieczorami siedziały przy herbacie, rozmawiały o książkach, o życiu, o tym, że czasem większą odwagą jest odejść, niż zostać. Irina nie oceniała — słuchała. Elena czuła, że wreszcie ktoś ją naprawdę słyszy.

Tymczasem Mark próbował się z nią skontaktować. Wysłał list, króciutki, drżącą ręką pisany. Przepraszał, obiecywał wszystko naprawić, cofnąć dokumenty, zacząć od nowa. Elena płakała, czytając. Nie z żalu, lecz z ulgi.

Nie wróciła.

Po miesiącu znalazła małą kawalerkę z widokiem na park. Rano siadała z kawą przy oknie i patrzyła, jak drzewa tracą liście. Uczyła się żyć sama. Kupować kwiaty tylko dla siebie. Śmiać się bez powodu.

Pewnego wieczoru, gdy spadł pierwszy śnieg, dostała wiadomość od Alexa:

Mamo, mam urlop na Święta. Przyjadę do ciebie.
Uśmiechnęła się. Po raz pierwszy „dom” znaczył coś innego. Coś tylko jej.

Kiedy Alex przyjechał, gotowali razem, słuchali kolęd, śmiali się. Elena opowiedziała mu wszystko — bez gniewu, bez łez.

— Jestem z ciebie dumny, mamo, — powiedział. — Zrobiłaś to, co trzeba.

Zamknęła oczy, opierając głowę o jego ramię. Wspomnienia przepłynęły przez nią jak film — lata poświęceń, ciszy, bólu. Ale teraz była już inna.

Tego wieczoru, patrząc na śnieg i światła parku, zrozumiała prostą prawdę: czasem utrata jest początkiem wolności.

A gdzieś w innej części miasta Mark wrócił do pustego mieszkania. Echo głosu matki mieszało się z ciszą. Spojrzał na obrączkę, którą Elena zostawiła na stole, i po raz pierwszy poczuł, co znaczy samotność.

Elena zasnęła spokojnie. W jej snach nie było już kłótni, tylko drogi. Drogi prowadzące do niej samej.