— Na Nowy Rok zabierzemy mamę do restauracji, więc przelej swoją pensję na moją kartę — oświadczył Katii mąż.

— Na Nowy Rok zabierzemy mamę do restauracji, więc przelej swoją pensję na moją kartę — oświadczył Katii mąż.

— Katia, kiedy dostajesz wypłatę? W piątek, prawda?

Katia zatrzymała się w drzwiach przedpokoju, klucze wciąż trzymała w dłoni. Pasza wyszedł z pokoju, ekran telefonu świecił mu w ręce. Dwudziesty grudnia, ósma wieczorem, za oknem szalała zamieć, a w domu było ciepło i pachniało smażonymi ziemniakami.

Zobacz więcej
drzwiach
na drzwi
Stół
torbą
torbę
stół
torba
sukienkę
drzwiami
sukienka
— Jutro — odpowiedziała, zdejmując buty. — A co?
— Świetnie. Na Nowy Rok zabierzemy mamę do restauracji, więc przelej pensję na moją kartę.

Katia wyprostowała się, torba z dokumentami zsunęła jej się z ramienia na podłogę.
— Słucham? Przepraszam?

— Na Nowy Rok zabierzemy mamę do restauracji — znów wpatrzył się w ekran, coś przewijając. — Już zarezerwowałem stolik w „Panoramie”, na Sowieckiej. Dobre miejsce, mama od dawna chciała tam pójść.

Katia powoli podniosła torbę i przeszła do kuchni. Włączyła czajnik. Po całym dniu pracy głowa jej dudniła — klienci dzwonili od rana do wieczora, wszyscy domagali się dostawy materiałów budowlanych przed świętami, jakby bez ich cegieł i cementu świat miał się zatrzymać.

— Pasza — zawołała — chodź tu.

Wszedł do kuchni i oparł się ramieniem o framugę drzwi.
— Słucham.
— Zawsze spędzaliśmy Sylwestra w domu. Albo u mojej mamy. Po co restauracja?

Pasza westchnął tak, jak wzdycha się przy niezbyt bystrym dziecku.

— Bo moja mama przez cały rok harowała bez urlopu. Sama wiesz, w przychodni główna księgowa ciągle ją obciąża pracą. Zasłużyła na porządne święto. Nie przy kuchence, tylko po ludzku.
— Dobrze — Katia skinęła głową, wyjęła kubek z szafki. — A moja mama też będzie?
— Twoja? — Pasza zmarszczył brwi. — Po co?

— Jak to po co? Przecież to Nowy Rok. Święto. Zawsze jesteśmy razem.
— Katia, spróbuj zrozumieć. Mama specjalnie wybrała to miejsce. Chce spędzić wieczór w wąskim gronie. Ty, ja i ona. Rozumiesz? Prawdziwa rodzina.

Katia postawiła kubek na stole i usiadła na taborecie.

— A moja mama? Zostanie sama?
Pasza wzruszył ramionami.
— Ludmiła Pietrowna jest skromną osobą. Jej i w domu będzie dobrze. Nie jest przyzwyczajona do takich miejsc.

— Nie jest przyzwyczajona? — głos Katii ucichł. — Pasza, moja mama od dwudziestu lat pracuje jako pielęgniarka. Jest takim samym człowiekiem jak twoja. Dlaczego ma siedzieć sama, kiedy my będziemy w restauracji?

— Ponieważ — wyprostował się, a jego głos stał się twardszy — moja mama na to zasłużyła. Wychowała mnie, inwestowała we mnie. A Ludmiła Pietrowna… no cóż, to prosty człowiek. Obejrzy telewizję — i jej wystarczy.

Katia milczała. Patrzyła na męża, jakby widziała go po raz pierwszy. Cztery lata małżeństwa — i dopiero teraz usłyszała te słowa.

— Poza tym — ciągnął Pasza — pieniądze mam już rozdysponowane. Trzydzieści tysięcy na kolczyki dla mamy, złote, od dawna o nich marzyła. Do tego opłaty, rata za samochód. Tak że restauracja — tylko z twojej pensji.

— Przecież odkładaliśmy na urlop — powiedziała cicho Katia. — Na morze latem. Pamiętasz?

— Pojedziemy — machnął ręką. — Jeszcze nazbieramy. Katia, nie dramatyzuj. To przecież raz w roku. Święto.

— Święto dla twojej mamy. A dla mojej?

Pasza przewrócił oczami.

— Boże, czemu się tak uczepiłaś? Chcesz — zaproś też swoją mamę. Dopłać jeszcze piętnaście tysięcy i niech idzie.

— Nie mam piętnastu tysięcy — powiedziała Katia. — Po twoich czterdziestu pięciu zostanie mi dziesięć. Na cały miesiąc.

— Czyli trudno — rozłożył ręce. — Przykro mi. Nie specjalnie. Tak po prostu wyszło.

Wyszedł z kuchni. Katia została przy stole. Czajnik dawno się zagotował i sam się wyłączył. Za oknem wyła zamieć. Gdzieś w sąsiednim mieszkaniu płakało niemowlę — to u Beregowych, młodych sąsiadów, niedawno urodził się syn.

Katia wyjęła telefon. Otworzyła aplikację bankową. Pensja miała przyjść jutro. Pięćdziesiąt dwa tysiące. Z tego czterdzieści pięć dla Paszy. Zostanie siedem tysięcy na jedzenie, bilet miesięczny i wszystko inne do następnego miesiąca.

Spojrzała na kalendarz nad lodówką. Dwudziesty grudnia. Dziesięć dni do Nowego Roku. Dziesięć dni do tego, gdy jej mama zostanie sama.

Katia wstała, poszła do pokoju. Pasza leżał na kanapie i oglądał coś w telefonie.

— Pasza.

— Hm?

— Przeleję pieniądze. Ale chcę, żebyś zrozumiał jedno. Moja mama będzie sama. Pierwszy Nowy Rok po śmierci taty nie była sama, bo byliśmy z nią. I wszystkie kolejne też. A teraz po raz pierwszy zostanie zupełnie sama. To jest dla ciebie w porządku?

Pasza podniósł się na łokciu.

— Katia, twoja mama jest dorosłą kobietą. Poradzi sobie. Poza tym ma przecież sąsiadkę, tę… jak jej tam… Werę Michajłownę. Jeśli co, spędzą wieczór razem.

— Wera Michajłowna wyjeżdża do córki do Tweru — powiedziała Katia. — Mama będzie sama.

— No to zaproś ją do nas. Wieczorem, po restauracji. Przecież wrócimy przed dwunastą.

— Przed dwunastą? — Katia usiadła na skraju kanapy. — Pasza, restauracja jest przecież otwarta do rana. Twoja mama będzie chciała zostać.

— To zostaniemy — znów się położył, wpatrzony w telefon. — Raz w roku. Mama zasłużyła.

Katia nic więcej nie powiedziała. Wstała i wyszła. Usiadła w kuchni. Wyjęła telefon i napisała do mamy: „Jak się masz?”

Odpowiedź przyszła po minucie: „Dobrze, córeczko. A jak w pracy?”

„Normalnie. Zmęczona. Mamo, a co będziesz robić w Nowy Rok?”

Pauza. Trzy kropki na ekranie — znak, że mama pisze. Zniknęły. Pojawiły się znowu.

„Posiedzę w domu. Pooglądam telewizję. Przecież transmitują koncert.”

„Sama?”

Znowu pauza.

„Tak. A co, martwisz się? Nie trzeba, Katiuś. Przywykłam.”

Katia odłożyła telefon na stół. Usiadła i zakryła twarz dłońmi. Za ścianą grała muzyka — Beregowi najwyraźniej usypiali syna. Cicha kołysanka.

Następnego dnia, dwudziestego pierwszego grudnia, Katia dostała pensję. W południe przelała Paszy czterdzieści pięć tysięcy. Odpisał emotką z podniesionym kciukiem.

„Dzięki, kochanie. Mama będzie zadowolona.”

Katia nie odpisała. Schowała telefon do szuflady biurka i wróciła do pracy. Na ekranie komputera świeciło zamówienie — kolejny klient żądał dostawy bloczków do dwudziestego piątego. Katia zaczęła wypełniać dokumenty.

— Szisterowa, co u ciebie? — do gabinetu zajrzała Wiera Kolesnikowa, jej koleżanka i przyjaciółka. — Jakaś taka zgnieciona jesteś.

— Normalnie — Katia nie oderwała wzroku od ekranu.

Wiera weszła do środka i przymknęła drzwi.

— Nie ściemniaj. Co się stało?

Katia milczała. Wpisywała liczby do tabeli. Wiera usiadła na skraju biurka.

— Szisterowa, czekam.

— Pasza postanowił spędzić Nowy Rok w restauracji. Z matką. We troje.

— No i co? — Wiera nie zrozumiała. — Pójdziecie, poświętujecie.

— A moja mama zostanie w domu. Sama.

Wiera znieruchomiała.

— Czekaj. To znaczy Pasza wziął pieniądze na restaurację dla swojej matki, a twoja mama będzie sama w domu?

— Tak.

— I ty się zgodziłaś?

Katia przestała pisać. Oparła się o oparcie krzesła.

— A co miałam zrobić? Stolik już zarezerwował. Kolczyki dla mamy kupił za trzydzieści tysięcy. Powiedział, że jego mama zasłużyła na święto.

— Boże, Katiu — Wiera zeskoczyła z biurka. — Słyszysz, co mówisz? On nawet nie zapytał cię o zdanie! Po prostu kazał oddać pieniądze i iść tam, gdzie on chce!

— Nie krzycz — Katia spojrzała na drzwi. — Usłyszą.

— Niech słyszą! — Wiera machnęła ręką, ale jednak ściszyła głos. — Katia, to nie jest normalne. Twoja mama została sama po tym, jak ojciec… no, wiesz. Minęło dziesięć lat, a ona nikogo nie spotkała. Jest sama! I w pierwszy Nowy Rok po jego odejściu byłaś z nią! A teraz ją zostawiasz dla zachcianki teściowej?!

— Nie mów tak — Katia znów odwróciła się do komputera. — Natalia Anatoljewna naprawdę dużo pracuje.

— I co z tego?! Twoja mama pracuje mniej?! Haruje jako pielęgniarka w dziecięcej przychodni! Sama opowiadałaś, jakie tam są dyżury! Po dwanaście godzin, bez normalnego obiadu!

Katia milczała. Wiera znów usiadła na biurku i pochyliła się bliżej.

— Posłuchaj mnie uważnie. Pasza to maminsynek. Zrozumiałam to już na waszym weselu, kiedy Natalia Anatoljewna trzy razy zmieniała plan usadzenia gości, bo nie podobało jej się miejsce. A ty milczałaś. Cztery lata to znosisz. I wiesz, do czego to doprowadzi?

— Do czego? — Katia spojrzała na przyjaciółkę.

— Do tego, że pewnego dnia obudzisz się i zrozumiesz: w tym małżeństwie was jest troje. Ty, Pasza i jego mama. I mama jest na pierwszym miejscu. Zawsze.

Katia nic nie odpowiedziała. Wiera westchnęła i zeszła z biurka.

— Przynajmniej się zastanów. Dobrze?

Wyszła. Katia została przed komputerem. Na ekranie migał kursor w pustej komórce tabeli.

Wieczorem Katia wróciła do domu i spróbowała jeszcze raz porozmawiać z mężem. Pasza siedział w kuchni, jadł kanapkę i oglądał coś na tablecie.

— Pasza, porozmawiajmy jeszcze raz o Nowym Roku.

Podniósł wzrok, przeżuł, przełknął.

— O czym tu rozmawiać? Wszystko jest ustalone.

— Nie, nie wszystko. Chcę, żeby moja mama była z nami.

Pasza odłożył tablet i wytarł ręce serwetką.

— Katia, już to przerabialiśmy. Wytłumaczyłem. Mama chce spędzić wieczór w gronie najbliższych. Ty, ja i ona. Rozumiesz?

— A moja mama nie jest bliską osobą?

— Jest — kiwnął głową. — Ale to co innego. To teściowa. A nie rodzona matka.

Katia usiadła naprzeciwko.

— Pasza, mówisz teraz poważnie? Teściowa to nie matka, więc może siedzieć sama w domu w Nowy Rok?

— Nie to chciałem powiedzieć — skrzywił się. — Po prostu moja mama wszystko już zaplanowała. Nie lubi, kiedy zmienia się plany. Wiesz, jaka ona jest.

— Wiem — Katia zmęczona skinęła głową. — Dlatego pytam. Może do niej zadzwonisz? Powiesz, że będzie jeszcze jedna osoba?

— Katia, po co? — Pasza znów sięgnął po kanapkę. — Zmartwi się. Powie, że nie doceniam jej starań. Wiesz, jak reaguje na takie rzeczy.

— Wiem — Katia wstała. — A jak reaguje moja mama, kiedy rozumie, że córka ją zostawiła samą w święto — to nieważne?

Pasza zamilkł. Dokończył kanapkę. Wstał, podszedł do zlewu, umył ręce.

— Twoja mama jest rozsądną kobietą — powiedział, wycierając dłonie ręcznikiem. — Zrozumie. A moja mama — nie. Dlatego nie róbmy jej przykrości.

Katia chciała odpowiedzieć, ale on już wyszedł z kuchni. Została przy stole. Za oknem padał śnieg. Na parapecie leżał kalendarz zrywany — dwudziesty pierwszy grudnia.

Następnego dnia, dwudziestego drugiego, Katia musiała zostać dłużej w pracy. Duży klient domagał się pilnej dostawy — cała ciężarówka cementu na budowę za miastem. Szef, Oleg Krasnikow, poprosił Katię, żeby osobiście dopilnowała załadunku. Zgodziła się — po przelaniu czterdziestu pięciu tysięcy Paszy pieniądze były potrzebne, a za nadgodziny płacili dodatkowo.

Do domu wróciła około dziewiątej wieczorem. Otworzyła drzwi i usłyszała głosy w kuchni. Kobiecy głos. Natalia Anatoljewna.

— Pasza, jesteś pewien, że ona ubierze się odpowiednio? To przecież porządny lokal.

— Mamo, nie martw się. Katia jest normalna.

— Nie chodzi o normalność — teściowa mówiła poirytowana. — Chodzi o gust. Pamiętasz, w czym przyszła na twój firmowy bankiet dwa lata temu? W jakimś czarnym worku.

— To była sukienka — zaśmiał się Pasza.

— Sukienka, worek — Natalia Anatoljewna cmoknęła. — W każdym razie dopilnuj tego. Niech ubierze się porządnie. Żebym nie musiała się wstydzić przed ludźmi.

Katia stała w przedpokoju i słuchała. Zdejmowała buty i słuchała, jak teściowa omawia jej gust. Pasza nawet nie zaprotestował. Po prostu się śmiał.

Powiesiła kurtkę i weszła do kuchni. Natalia Anatoljewna siedziała przy stole, przed nią stał kubek. Pasza stał przy oknie.

— A, Katiuś — teściowa odwróciła się do niej. — Wróciłaś. Gdzie byłaś?

— W pracy — odpowiedziała sucho Katia.

— Rozumiem — Natalia Anatoljewna kiwnęła głową. — No nic, zaraz święta, odpoczniesz. A propos, Pasza powiedział, że przelałaś pieniądze na restaurację. Dziękuję. Zapowiada się miły wieczór.

Katia bez słowa minęła ją i otworzyła lodówkę. Wyjęła jogurt.

— Z Paszą omawialiśmy program wieczoru — ciągnęła teściowa. — Chcę, żebyśmy przyszli na siódmą. Będzie muzyka na żywo, wiolonczela. Bardzo klimatycznie.

— Dobrze — Katia otworzyła jogurt.

— I jeszcze jedno, Katiuś — Natalia Anatoljewna spojrzała na nią. — Ubierz się, proszę, porządnie. To nie jest knajpka na osiedlu. Tam bywa porządna publiczność.

Katia zamarła z łyżeczką w ręce.

— A ja zwykle jak się ubieram?

— No, wiesz — teściowa machnęła ręką. — Całą garderobę masz w tych… biurowych garsonkach. Szarych, czarnych. Trzeba czegoś świątecznego. Eleganckiego.

— Mam czarną sukienkę — powiedziała Katia. — Tę, którą miałam na firmowej imprezie.

Natalia Anatoljewna skrzywiła się.

— Pasza ci nie mówił? Ja kupię ci sukienkę. Sama wybiorę. Normalną, ładną. Żebyś wyglądała godnie.

Katia postawiła jogurt na stole.

— Natalio Anatoljewno, dziękuję, ale nie trzeba. Mam w co się ubrać.

— Nie dyskutuj — ucięła teściowa. — Już zdecydowałam. Jutro pójdę do sklepu, wybiorę. I tak w ogóle, przydałoby ci się pójść do fryzjera. Bo ta twoja fryzura… no sama rozumiesz.

Katia spojrzała na Paszę. Milczał. Stał przy oknie i patrzył w telefon. Nawet nie podniósł wzroku.

— Pasza — zawołała.

— Hm? — oderwał się od ekranu.

— Nie chcesz nic powiedzieć?

— A o czym?

— O tym, co właśnie powiedziała twoja mama.

Pasza wzruszył ramionami.

— No, mama chce, żebyś ładnie wyglądała. Co w tym złego?

Katia chciała odpowiedzieć, ale teściowa jej przerwała:

— Właśnie! Paszeńka mówi całkiem słusznie. Przecież nie ze złości. Chcę, żeby wieczór był idealny. Żeby wszystko było piękne. Rozumiesz?

— Rozumiem — powiedziała cicho Katia.

Natalia Anatoljewna dopiła herbatę z kubka i wstała.

— No dobrze, ja już muszę. Do jutra, Katiuś. Przywiozę sukienkę. A ty umów się do fryzjera. Na trzydziestego, na przykład.

Wyszła. Pasza odprowadził ją do drzwi. Katia została w kuchni. Stała i patrzyła przez okno. Śnieg przestał padać. Niebo było czarne, bez gwiazd.

Pasza wrócił.

— No co się tak nadęłaś? — zapytał. — Mama miała dobre intencje.

— Dobre — powtórzyła Katia. — Pasza, ty w ogóle rozumiesz, co ona powiedziała? Że mam kiepski gust. Że moja fryzura jest zła. Że wyglądam nieprzyzwoicie.

— Nie o to jej chodziło — machnął ręką. — Po prostu się martwi, żeby wszystko wyszło dobrze.

— A ty? — Katia odwróciła się do niego. — Co ty myślisz? Źle wyglądam?

Pasza się zawahał.

— Nie, oczywiście, że nie. Normalnie wyglądasz. Po prostu mama jest przyzwyczajona do pewnego stylu. No wiesz. Ona jest księgową w przychodni, tam dress code jest surowy. Ceni, kiedy ludzie wyglądają… no… solidnie.

— Solidnie — Katia kiwnęła głową. — Jasne.

Wzięła jogurt i poszła do pokoju. Pasza został w kuchni.

Dwudziestego szóstego grudnia Katia zadzwoniła do mamy. Ludmiła Pietrowna odebrała od razu, głos miała zmęczony.

— Katiuś, cześć, córeczko.

— Cześć, mamo. Co słychać?

— W porządku. Dużo pracy, przed świętami zawsze tak jest. Dziś robiliśmy badania kontrolne, dzieciaków było mnóstwo.

Katia położyła się na kanapie i wpatrzyła w sufit.

— Mamo, a co będziesz robić w Nowy Rok?

Pauza.

— No… posiedzę w domu. Pooglądam telewizję.

— Sama?

— Katiuś, nie martw się tak. Jestem dorosła. Dam sobie radę.

— Mamo, mi ciebie szkoda.

Ludmiła Pietrowna cicho westchnęła.

— Nie trzeba mnie żałować. Masz swoje życie. Jesteś mężatką. Powinnaś być z mężem.

— I z jego matką — dodała Katia.

— No tak — mama na chwilę zamilkła. — Słuchaj, a Natalia Anatoljewna… ona jest dobrym człowiekiem?

Katia zamknęła oczy.

— Nie wiem, mamo. Szczerze. Nie wiem.

— Rozumiem — mama znów zamilkła, po czym dodała: — Najważniejsze, żeby tobie było dobrze. Rozumiesz? Ja przeżyję jeden wieczór. A ty… ty powinnaś być szczęśliwa.

— Nie jestem szczęśliwa, mamo — Katia otworzyła oczy. — Czuję się okropnie. Bo ty będziesz sama, a ja będę w restauracji, będę jadła drogie jedzenie i udawała, że wszystko jest dobrze.

— Katiuś — mama powiedziała stanowczej — nie mów tak. To twój mąż. Chce zrobić przyjemność swojej mamie. To normalne. Nie obwiniaj go.

— Ja go nie obwiniam — Katia usiadła. — Ja po prostu… mamo, przepraszam. Przepraszam, że tak wyszło.

— Córeczko, nie masz za co przepraszać. Naprawdę. Wszystko jest dobrze.

Ale głos mamy drżał. Katia to usłyszała. I w tej chwili zrozumiała: mama trzyma się z całych sił. Udaje, że wszystko jest w porządku — żeby córka się nie martwiła.

— Mamo, kocham cię.

— A ja ciebie, Katiuś. Bardzo.

Pożegnały się. Katia odłożyła telefon na kanapę i siedziała w ciszy. Do pokoju wszedł Pasza.

— Z kim rozmawiałaś?

— Z mamą.

— Jak się ma?

— Źle — Katia spojrzała na męża. — Pasza, jej jest źle. W Nowy Rok będzie sama.

Usiadł obok i położył jej rękę na ramieniu.

— Katia, no co ty się nakręcasz? Twoja mama jest silną kobietą. Poradzi sobie. Jeden wieczór. To nie jest nic strasznego.

— Dla ciebie to nie jest straszne — Katia strąciła jego rękę. — Bo twoja mama nie będzie sama. Będzie w restauracji. Za mój koszt.

Pasza zacisnął usta.

— Znowu zaczynasz. Katia, przecież tłumaczyłem. Moja mama na to zasłużyła.

— A moja nie zasłużyła? — Katia wstała. — Moja mama od dziesięciu lat jest sama po śmierci taty. Pracuje jako pielęgniarka, haruje na dwa etaty, żeby jakoś przeżyć. Nie zasłużyła choćby na to, żeby nie być samej w święto?

— Zasłużyła — Pasza też wstał. — Ale ja nie mogę uszczęśliwić wszystkich! Wybrałem swoją mamę. To normalne.

— Nie — Katia pokręciła głową. — To nie jest normalne. Normalne byłoby zapytać mnie. Zapytać, co ja o tym myślę. A ty po prostu rozkazałeś. Oddaj pieniądze i koniec.

Pasza zrobił krok w stronę drzwi.

— Wiesz co, Katia? Mam dość tych rozmów. Decyzja zapadła. Kropka. Jeśli ci tak szkoda mamy, zaproś ją do nas po restauracji. Wrócimy przed dwunastą.

— Przecież mówiłeś, że zostaniemy do rana — przypomniała Katia.

— No, może wyjdziemy wcześniej — wzruszył ramionami. — Zobaczymy.

Wyszedł. Katia została pośrodku pokoju.

Następnego dnia, dwudziestego siódmego, do biura zadzwoniła Natalia Anatoljewna. Sekretarka przełączyła rozmowę do Katii.

— Jekaterino, to ja.

— Dzień dobry, Natalio Anatoljewno.

— Chciałam porozmawiać o menu. Pasza podał mi dane twojej karty, chcę coś dodać do zamówienia.

Katia zamarła z słuchawką przy uchu.

— Przepraszam… jakiej karty?

— No tej, z której płaciłyście za restaurację. Pasza podał mi dane, żebym w razie potrzeby mogła coś skorygować.

Katii zrobiło się zimno w środku.

— Natalio Anatoljewno, to jest moja prywatna karta.

— No i co z tego? — teściowa mówiła zirytowana. — Pasza podał, znaczy pozwolił. Nie martw się, trzymam się budżetu. Po prostu chcę dodać czerwony kawior i parę butelek dobrego wina.

— Ile to będzie kosztować? — zapytała Katia.

— No… jakieś osiem tysięcy. Może dziewięć.

Katia zamknęła oczy.

— Natalio Anatoljewno, mogę najpierw porozmawiać z Paszą?

— O czym tu rozmawiać?! — teściowa podniosła głos. — Jekaterino, to moje święto! Chcę, żeby wszystko było idealne! A ty urządzasz mi jakiś przesłuch! Pasza mi pozwolił, rozumiesz?! Pozwolił!

— Dobrze — powiedziała cicho Katia. — Dobrze. Proszę dodać.

— No i grzeczna dziewczynka — teściowa od razu zmieniła ton. — Wiedziałam, że zrozumiesz. Jednak jesteś rozsądna. Choć z tymi swoimi wiecznymi dżinsami…

Odłożyła słuchawkę. Katia położyła telefon na biurku. Otworzyła aplikację bankową. Sprawdziła saldo. Z karty faktycznie zeszło osiem tysięcy dwieście rubli. Dziesięć minut temu.

Wstała i wyszła z gabinetu. Poszła na korytarz, wyjęła telefon i zadzwoniła do Paszy. Odebrał nie od razu.

— Tak, Katia.

— Dałeś swojej matce dostęp do mojej karty?

Pauza.

— No… technicznie tak.

— Jak mogłeś?! — Katia prawie krzyczała. — To są MOJE pieniądze! Moja karta! Prywatna!

— Katia, uspokój się — Pasza mówił cicho, najwyraźniej był w pracy. — Mama chciała tylko skorygować menu. Dałem jej dane, żeby mogła dodać parę pozycji. Nic strasznego.

— Osiem tysięcy, Pasza! — Katia ścisnęła telefon w dłoni. — Ona ściągnęła osiem tysięcy! Bez mojej zgody!

— To przecież nie milion — westchnął. — Katia, czemu panikujesz? Mama chce kawioru i wina. To święto. Raz w roku.

— Pasza, ja nie wyraziłam zgody. Rozumiesz? Przekazałeś obcej osobie dostęp do mojego konta!

— Obcej?! — jego głos stwardniał. — To moja MATKA! Ona nie jest obca!

— Dla mojego konta — jest obca — wydusiła Katia. — Pasza, to jest nielegalne. To… jak ty w ogóle…?

— Słuchaj, jestem w pracy — uciął Pasza. — Pogadamy wieczorem. I przestań robić histerię. Mama się starała, wybierała najlepsze. A ty robisz awanturę.

Rozłączył się. Katia stała na korytarzu i patrzyła na telefon. Obok przeszedł Oleg Krasnikow, jej szef. Zobaczył ją i przystanął.

— Szisterowa, wszystko w porządku?

— Tak — Katia szybko kiwnęła głową. — Wszystko dobrze.

Spojrzał na nią uważnie.

— Jest pani blada. Może pójdzie pani do domu?

— Nie, dziękuję. Popracuję jeszcze.

Kiwnął głową i poszedł dalej. Katia wróciła do gabinetu. Usiadła przy biurku. Otworzyła tabelę zamówień i zaczęła wypełniać kolejną linijkę. Ale ręce jej drżały.

Wieczorem w domu wybuchła awantura. Katia przyszła i od razu zaczęła:

— Pasza, musimy porozmawiać.

Siedział na kanapie i oglądał hokej.

— Po meczu.

— Teraz — Katia podeszła, wzięła pilot i wyłączyła telewizor.

Pasza odwrócił się do niej.

— Co ty wyprawiasz?

— Dałeś swojej matce dostęp do mojej karty. Ściągnęła osiem tysięcy. Bez mojej zgody. Rozumiesz, jakie to jest nie w porządku?

Pasza wstał.

— Rozumiem tylko, że robisz z igły widły. Mama dodała parę pozycji do menu. I co?

— I to, że to moje pieniądze! — Katia zrobiła krok w jego stronę. — Moje! Ja je zarobiłam! I ja mam decydować, na co je wydaję!

— Zdecydowałaś — Pasza skrzyżował ręce na piersi. — Kiedy przelałaś czterdzieści pięć tysięcy. Reszta to drobiazgi.

— Osiem tysięcy to nie drobiazgi!

— Dla mnie — drobiazgi — wzruszył ramionami. — Katia, masz problem z priorytetami. Nie potrafisz odróżnić ważnego od nieważnego. Najważniejsze jest, żeby mojej mamie było dobrze. Ona na to zasłużyła. A ty czepiasz się jakichś groszy.

Katia cofnęła się o krok.

— Groszy. Osiem tysięcy rubli — grosze.

— No tak — Pasza rozłożył ręce. — W skali święta — grosze. Katia, czemu ty tak panikujesz? Nie rozumiem.

— Nie rozumiesz — powtórzyła. — Dobrze. To ja ci wyjaśnię. Do końca miesiąca mam żyć za dwa tysiące rubli. Bo czterdzieści pięć wziąłeś ty, osiem ściągnęła twoja mama, i zostały mi dwa tysiące na jedzenie, bilet miesięczny i wszystko inne. To rozumiesz?

Pasza milczał. Potem powiedział:

— Mogę ci pożyczyć.

— Pożyczyć — Katia zaśmiała się. — Mnie. Z moich własnych pieniędzy.

— Katia, nie chcę się kłócić — Pasza podszedł bliżej. — Nie psujmy sobie świąt. Wszystko będzie dobrze. Jakoś dociągniesz do wypłaty. Po prostu będziesz żyła oszczędniej przez parę tygodni. Przecież nie umrzesz.

Katia patrzyła na niego. Na męża, z którym przeżyła cztery lata. I jakby widziała go po raz pierwszy.

— Nie umrę — powtórzyła. — Na pewno.

Odwróciła się i poszła do sypialni. Położyła się na łóżku i długo patrzyła w sufit. Pasza za nią nie poszedł. Włączył telewizor z powrotem. Mecz trwał dalej.

Dwudziestego dziewiątego grudnia Natalia Anatoljewna przyjechała z sukienką. Katia była w domu, Pasza w pracy. Teściowa zadzwoniła do drzwi i weszła z dużą torbą z drogiego sklepu.

— Katiuś, zobacz, co ci kupiłam!

Wyjęła i rozłożyła na kanapie ciemnogranatową sukienkę. Długą, zabudowaną, z wysokim kołnierzem. Zupełnie bez wyrazu.

Katia spojrzała na nią.

— Dziękuję, ale mam sukienkę.

— No daj spokój — Natalia Anatoljewna махnęła ręką. — Tę twoją czarną? Ona już wyszła z mody. A to — klasyka. Zawsze na czasie. Przymierz.

— Natalio Anatoljewno, naprawdę nie trzeba. Założę swoją.

Teściowa zmarszczyła brwi.

— Jekaterino, ja specjalnie dla ciebie jeździłam, wybierałam. Ty w ogóle rozumiesz, ile czasu mi to zajęło? A ty kręcisz nosem.

— Nie kręcę nosem — Katia wstała. — Po prostu chcę założyć swoją sukienkę.

— Twoja sukienka się nie nadaje — ucięła Natalia Anatoljewna. — Jest tania. Widać od razu. A my idziemy do porządnego miejsca. Nie chcę, żeby ludzie na ciebie patrzyli krzywo.

Katia poczuła, jak coś w niej się zaciska.

— Nikt nie będzie patrzył krzywo.

— Będą — teściowa podniosła głos. — Jekaterino, słyszysz mnie? Mówię ci to jako osoba z doświadczeniem. W takich lokalach ludzie od razu widzą, kto jest kim. I jeśli przyjdziesz w tych swoich czarnych szmatach, wszyscy zrozumieją, że ty… no… jesteś z „prostych”.

Katia milczała. Natalia Anatoljewna ciągnęła:

— Nie chcę cię urazić. Naprawdę. Ale trzeba znać swoje miejsce. Jesteś żoną mojego syna i powinnaś wyglądać odpowiednio. Rozumiesz?

— Rozumiem — powiedziała cicho Katia.

— No i grzeczna dziewczynka — teściowa złagodniała. — Przymierz. Zobaczysz, będzie ci pasować.

Katia wzięła sukienkę. Poszła do sypialni. Zamknęła drzwi. Spojrzała na siebie w lustrze. Zobaczyła zmęczoną kobietę z przygaszonymi oczami.

Włożyła sukienkę. Była za duża. Wisiała na niej jak worek. Katia wyszła do pokoju.

— No proszę — Natalia Anatoljewna zmierzyła ją oceniającym wzrokiem. — Dobrze. Tylko trochę za duża. Ale nic, dopasujesz paskiem.

— Nie mam paska do tej sukienki — powiedziała Katia.

— Kupię — teściowa kiwnęła głową. — Jutro kupię i przywiozę. A do fryzjera się zapisałaś?

— Nie.

— Jak to nie?! — Natalia Anatoljewna rozłożyła ręce. — Jekaterino, przecież jesteś dorosła! Jak można iść do restauracji z taką fryzurą?!

Katia spojrzała na nią.

— A co jest nie tak z moją fryzurą?

— Wszystko jest nie tak — teściowa zacisnęła usta. — Ta twoja fryzura… ona jest do biura. Do papierków. A nie na święto. Potrzebna jest stylizacja. Loki na przykład.

— Mam krótkie włosy — powiedziała zmęczona Katia. — Loki nie wyjdą.

— Wyjdą, jak się postarasz — Natalia Anatoljewna wyjęła telefon. — Znam dobrą mistrzynię. Zapiszę cię na jutro, na drugą połowę dnia.

— Nie trzeba — Katia zdjęła sukienkę prosto w pokoju i rzuciła ją na kanapę. — Pójdę tak, jak stoję.

Teściowa znieruchomiała.

— Co znaczy „tak, jak stoję”?

Zobacz więcej
drzwi
Suknia
stół
torbę
sukienkę
sukienką
Torba
do drzwi
stole
torbą
— To znaczy w swojej sukience i z moją fryzurą.

— Jekaterino — Natalia Anatoljewna wstała, a głos stał się lodowaty. — Ty mnie nie słyszysz? Czy nie chcesz mnie słyszeć?

— Słyszę — Katia spojrzała jej w oczy. — Po prostu nie chcę zakładać pani sukienki.

Zapadła cisza. Natalia Anatoljewna pobladła, potem poczerwieniała.

— Jak ty śmiesz tak do mnie mówić?!

— Mówię normalnie — Katia nie odwróciła wzroku. — Kupiła pani sukienkę bez mojej zgody. Nie prosiłam o nią. I jej nie założę.

— Pasza się o tym dowie! — teściowa chwyciła torebkę. — On ci powie!

— Niech powie — Katia wzruszyła ramionami.

Natalia Anatoljewna odwróciła się i wyszła. Trzasnęła drzwiami tak, że aż ściany zadrżały.

Katia została na środku pokoju. Dziesięć minut później zadzwonił Pasza.

— Co ty wyprawiasz?!

— Cześć — Katia usiadła na kanapie.

— Mama płacze! Mówi, że ją obraziłaś!

— Nie obraziłam. Odmówiłam założenia sukienki, którą kupiła bez mojej zgody.

— Katia, ona się starała dla ciebie!

— Pasza, ja nie prosiłam.

— Ale chciała pomóc! — krzyczał. — Chciała, żebyś wyglądała porządnie! A ty powiedziałaś jej prosto w twarz, że nie założysz!

Katia zamknęła oczy.

— Założę swoją sukienkę. Tę czarną. Którą, swoją drogą, kupiłam za własne pieniądze. I którą lubię.

— Nikt jej nie lubi — uciął Pasza. — Poza tobą. Mama ma rację. Jest tania.

— No to przepraszam — Katia otworzyła oczy. — Nie stać mnie na sukienki za trzydzieści tysięcy. Na koncie zostały mi dwa tysiące rubli po waszej restauracji.

— Znowu zaczynasz! — Pasza wypuścił powietrze. — Słuchaj, teraz nie mogę z tobą gadać. Wieczorem przyjadę, pogadamy. Ale przeprosisz mamę. Jasne?

— Nie — powiedziała Katia.

— Jak to nie?

— Nie przeproszę. Nie mam za co.

Pasza coś jeszcze powiedział, ale ona już się rozłączyła. Odłożyła telefon obok siebie. Usiadła na kanapie i po prostu siedziała.

Wieczorem Pasza wrócił ponury. Poszedł do kuchni, nalał sobie wody. Wypił jednym haustem. Katia stała w drzwiach.

— No to jak — powiedział, nie odwracając się. — Będziesz przepraszać?

— Nie.

Odwrócił się gwałtownie.

— To w ogóle nie pójdziesz do restauracji.

— Dobrze — Katia kiwnęła głową. — Nie pójdę.

Pasza aż zbaraniał.

— To znaczy jak?

— Normalnie. Nie pójdę. Idź z mamą we dwoje. Spędźcie miły wieczór.

— Katia, ty o czym mówisz? — zrobił krok w jej stronę. — To przecież Nowy Rok! Musisz tam być!

— Dlaczego muszę? — Katia spojrzała na niego. — Żeby siedzieć w sukience, której nie lubię? Słuchać, jaka jestem nieudacznicą? Jak to „mam szczęście”, że twoja mama mnie toleruje?

— Ona tego nie mówiła!

— Mówiła — Katia podeszła bliżej. — W restauracji powiedziała mi to. Dwa lata temu, na twoim firmowym bankiecie. Pamiętasz? Siedzieliśmy przy jednym stole. Powiedziała: „Katiuś, Pasza ma szczęście, że jest taki cierpliwy. Nie każdy facet zniósłby dziewczynę z takim… skromnym majątkiem”. Ty siedziałeś obok. I milczałeś.

Pasza odwrócił wzrok.

— Nie to chciała powiedzieć.

— Dokładnie to — Katia odwróciła się. — Idź do restauracji. Z mamą. Mnie to nie jest potrzebne.

Poszła do sypialni. Pasza nie poszedł za nią.

Trzydziestego grudnia Katia obudziła się wcześnie. Pasza spał na kanapie w salonie — po wczorajszym nie rozmawiali. Ubrała się, spakowała torbę i cicho wyszła z mieszkania.

W pracy czekała na nią niespodzianka. Oleg Krasnikow wezwał ją do gabinetu.

— Szisterowa, proszę usiąść.

Katia usiadła. Szef otworzył teczkę na biurku.

— Chciałem porozmawiać o pani pracy w tym roku. Ma pani dobre wyniki. Klienci są zadowoleni, zamówienia realizowane na czas. Podjąłem decyzję, żeby od stycznia podnieść pani pensję.

Katia mrugnęła.

— Naprawdę?

— Naprawdę — kiwnął głową. — O piętnaście procent. I premia za grudzień — trzydzieści tysięcy. Dostanie ją pani jutro.

— Dziękuję — Katia poczuła, jak oczy zachodzą jej łzami.

Krasnikow spojrzał na nią uważnie.

— Szisterowa, wszystko w porządku?

— Tak — kiwnęła głową. — Po prostu… dziękuję. Bardzo mi to teraz potrzebne.

Nie dopytywał. Skinął głową.

— Dobrze. Proszę wracać do pracy. I wesołych świąt.

Katia wyszła z gabinetu. Na korytarzu spotkała Wierę.

— No i co, wzywał? — przyjaciółka wyglądała na zaniepokojoną.

— Dał mi podwyżkę — Katia uśmiechnęła się. — I premię.

Wiera ją przytuliła.

— No i super! Czyli nie na darmo harowałaś cały rok. Katia, jesteś świetna.

Wróciły do gabinetu. Katia usiadła przy biurku, wyjęła telefon i napisała do mamy: „Mamo, dali mi premię. Trzydzieści tysięcy. Jutro przyjadę, przywiozę ci dziesięć. Kupisz sobie coś.”

Mama odpisała nie od razu: „Katiuś, nie trzeba. Zostaw sobie.”

„Nie, mamo. Weź. Proszę.”

Mama przysłała serduszko. Katia odłożyła telefon i zabrała się do pracy.

Wieczorem wróciła do domu. Pasza siedział w kuchni, na stole stało pudełko z tortem.

— Cześć — wstał. — Katia, pogódźmy się.

Katia postawiła torbę na podłodze.

— Pasza, jestem zmęczona. Nie dziś.

— Ale jutro jest przecież Nowy Rok — zrobił krok w jej stronę. — Katia, nie psujmy świąt. Rozmawiałem z mamą. Zgadza się, że przesadziła. Przeprosi cię. Naprawdę.

— Dobrze — Katia kiwnęła głową. — Cieszę się.

— To pójdziesz do restauracji?

Spojrzała na niego.

— Nie.

— Dlaczego?!

— Bo nie chcę.

Pasza zacisnął pięści.

— Katia, próbuję znaleźć kompromis! Mama jest gotowa przeprosić! Czego jeszcze trzeba?!

— Nie potrzebuję jej przeprosin — Katia weszła do kuchni. — Potrzebuję, żebyś zrozumiał jedną prostą rzecz. Moja mama jutro będzie sama. Będzie siedzieć w domu, witać Nowy Rok przed telewizorem. Sama. A ja będę w restauracji z wami. I wiesz, co jest najgorsze? Że będzie mi wstyd. Wstyd przed nią. Przed sobą. Rozumiesz?

Pasza milczał. Potem powiedział:

— Nie mogę odwołać restauracji. Mama już wszystko opłaciła.

— Za moje pieniądze — przypomniała Katia.

— Za nasze — poprawił. — Katia, jesteśmy mężem i żoną. Mamy wspólny budżet.

— Wspólny? — zaśmiała się. — Pasza, wziąłeś czterdzieści pięć tysięcy z mojej wypłaty. Twoja mama ściągnęła jeszcze osiem. To jest wspólny budżet?

— To jednorazowy wydatek — odwrócił się. — Na święto.

— Dobrze — Katia wyjęła telefon. — To policzmy. Przez cztery lata małżeństwa ile pieniędzy poszło na twoją mamę? Na prezenty, wyjazdy, jej jubileusz?

— Nie trzeba liczyć — Pasza uniósł rękę. — To moja matka. Mam obowiązek o nią dbać.

— A o moją nie masz?

— Nie mam! — odwrócił się do niej. — Bo to nie moja matka! Rozumiesz?! To twoja! To ty się nią zajmuj!

Katia znieruchomiała.

— Powtórz.

Pasza zrozumiał, co powiedział. Zmieszał się.

— Ja nie to chciałem…

— Powtórz — Katia zrobiła krok w jego stronę. — Moja mama to nie twoja sprawa. Tak?

— Katia, no przecież nie specjalnie…

— Odpowiedz na pytanie.

Westchnął.

— No… technicznie tak. Moja matka to moja sprawa. Twoja matka to twoja sprawa. To logiczne.

Katia kiwnęła głową. Odwróciła się. Poszła do sypialni. Wyjęła z szafy torbę i zaczęła pakować rzeczy.

Pasza wszedł za nią.

— Co robisz?

— Pakuję się — nie odwróciła się.

— Dokąd?

— Do mamy. Spędzę z nią Nowy Rok.

Pasza złapał ją za rękę.

— Stój. Nie możesz tak po prostu wyjść.

— Mogę — Katia wyszarpnęła dłoń. — Pasza, puść mnie.

— Nie — stanął przed nią. — Musimy porozmawiać.

— Porozmawialiśmy — Katia go ominęła. — Powiedziałeś wszystko, co miałam usłyszeć. Moja mama — moja sprawa. Twoja mama — twoja sprawa. Świetnie. To ja idę do swojej mamy, a ty do swojej.

— Katia, to przecież nie o to chodzi! — szedł za nią. — Miałem na myśli… no, przecież rozumiesz!

— Rozumiem — zapięła torbę. — Rozumiem wszystko, Pasza. W końcu zrozumiałam.

Wzięła torbę. Pasza zagrodził jej drogę do drzwi.

— Jeśli teraz wyjdziesz, nie wybaczę.

Katia spojrzała na niego.

— Dobrze.

Ominęła go i wyszła z mieszkania.

Trzydziestego pierwszego grudnia Katia obudziła się w swoim starym pokoju u mamy. Ludmiła Pietrowna już wstała, w kuchni coś przygotowywała.

— Córeczko, wstawaj. Zrobiłam omlet.

Katia weszła do kuchni. Mama postawiła przed nią talerz.

— Mamo, przepraszam.

— Za co, Katiuś?

— Za to, że tak wyszło.

Ludmiła Pietrowna usiadła naprzeciwko.

— Nic „nie wyszło”. Jesteś tutaj. Ze mną. A ja się z tego cieszę.

Katia uśmiechnęła się.

— Ja też się cieszę, mamo.

Spędziły dzień razem. Gotowały, oglądały stare filmy. Ludmiła Pietrowna nie zadawała pytań o Paszę. Katia też milczała.

Wieczorem Katia sprawdziła telefon. Ani jednej wiadomości od męża. Ani jednego połączenia. Napisała mu: „Witam Nowy Rok z mamą. Szczęśliwego Nowego Roku”.

Przeczytał. Nie odpisał.

O jedenastej wieczorem z mamą nakryły do stołu. Zwykły stół, bez wymyślności: sałatki, danie na ciepło, kompot. Ludmiła Pietrowna założyła świąteczną sukienkę kupioną jeszcze dziesięć lat temu. Katia też się przebrała — w tę samą czarną sukienkę, której Natalia Anatoljewna tak nie znosiła.

— Mamo, pięknie wyglądasz — powiedziała Katia.

— A ty też, córeczko — mama pogłaskała ją po policzku.

Usiadły przy stole. Włączyły telewizor. Na ekranie leciał koncert. Ludmiła Pietrowna nalała im obu szampana.

— Wypijmy za ciebie — powiedziała. — Za moją mądrą dziewczynę. Za to, żebyś była szczęśliwa.

Katii ścisnęło gardło.

— Mamo, nie wiem, czy będę.

— Będziesz — mama ujęła jej dłoń. — Na pewno. Wszystko się ułoży.

Brzęknęły kieliszkami. Wypiły. I w tej samej chwili zadzwonił telefon Katii. Pasza.

Odebrała.

— Tak.

— Gdzie jesteś? — głos miał spięty.

— U mamy. Przecież pisałam.

— Katia, przyjedź. Jesteśmy w restauracji. Mama pyta, gdzie jesteś.

Katia spojrzała na mamę. Ludmiła Pietrowna uśmiechała się do niej.

— Nie, Pasza. Nie przyjadę.

— Dlaczego?!

— Bo jestem tutaj. Z mamą. I jest mi tu dobrze.

Pauza.

— To znaczy… na serio? Zostawiasz mnie w Nowy Rok?!

Katia zamknęła oczy.

— Pasza, ty zostawiłeś moją mamę. Najpierw.

— To co innego!

— Nie. To to samo.

Rozłączyła się. Wyłączyła telefon. Położyła go na stole.

— Katiuś, może jednak pojedziesz? — zapytała cicho mama. — Nie chcę, żeby przeze mnie…

— Nie, mamo — Katia objęła ją. — Nigdzie nie pojadę. Zostanę tutaj. Z tobą. Tam, gdzie jest moje miejsce.

Nowy Rok przywitały we dwie. Patrzyły, jak wybija północ. Wznosiły toast, przytulały się. I Katii było dobrze. Spokojnie. Tak, jak dawno nie było.

Pierwszego stycznia Katia obudziła się późno. Mama już siedziała w kuchni.

— Szczęśliwego Nowego Roku, córeczko.

— Szczęśliwego Nowego Roku, mamo.

Katia włączyła telefon. Kilka nieodebranych połączeń od Paszy. Ale żadnej wiadomości. Napisała do niego: „Potrzebuję swoich rzeczy. Przyjadę dziś je zabrać”.

Odpowiedź przyszła po godzinie: „Bierz”.

Katia przyjechała pod ich mieszkanie około drugiej. Otworzyła drzwi swoim kluczem. Pasza siedział w kuchni. Twarz miał ponurą, pod oczami sine cienie.

— Cześć — powiedziała.

— Cześć — nie podniósł wzroku.

Katia weszła do sypialni. Wyjęła walizkę z szafy. Zaczęła pakować rzeczy. Pasza wszedł za nią.

— Ty na serio?

— Na serio co? — Katia się nie odwróciła.

— Odchodzisz?

— Tak.

Zapadła cisza. Potem Pasza powiedział:

— Wczoraj mnie skompromitowałaś.

Katia zatrzymała się. Odwróciła.

— Ja? Skompromitowałam? Jak?

— Mama była wściekła — skrzyżował ręce na piersi. — Cały wieczór mówiła, jaka jesteś niewdzięczna. Że na próżno się z tobą ożeniłem. Że powinienem był wybrać porządniejszą dziewczynę.

Katia milcząco kiwała głową.

— I co jej odpowiedziałeś?

Pasza odwrócił wzrok.

— Nic.

— Oczywiście — Katia zaśmiała się krótko. — Jak zwykle. Nic.

Wróciła do pakowania. Pasza podszedł bliżej.

— A co miałem powiedzieć?! Miała rację! Zepsułaś nam święto! Zamówiłem tę restaurację dla niej! Wydawałem pieniądze! A ty po prostu wzięłaś i nie przyszłaś!

— Moje pieniądze — poprawiła Katia. — Wydawałeś moje pieniądze. Bez mojej zgody.

— Boże, znowu to samo! — Pasza przetarł twarz dłonią. — Katia, ile można?! To moja MATKA! Miałem prawo wydać na nią pieniądze!

— Moje pieniądze — powtórzyła Katia. — Zarobione przeze mnie. Które wziąłeś, nawet nie pytając, czy chcę.

— Jesteś moją żoną — Pasza zrobił krok w jej stronę. — Mamy wspólny budżet.

— Nie — Katia zamknęła walizkę. — Już nie.

Pasza znieruchomiał.

— To znaczy jak?

— Tak. Odchodzę, Pasza. Na stałe.

— Dokąd?

— Do swojego mieszkania, które wynajmowaliśmy. Lokatorzy wyprowadzili się na Nowy Rok.

Pasza milczał. Potem powiedział:

— Wrócisz.

— Nie.

— Wrócisz — kiwnął głową. — Ochłoniesz i wrócisz. Bo mnie kochasz.

Katia spojrzała na niego. Na męża, którego znała cztery lata. I nagle zrozumiała: nie kocha. Od dawna nie kocha.

— Nie, Pasza. Nie wrócę.

Wzięła walizkę. Pasza nie ruszył się z miejsca.

— Nie będę za tobą biegać — powiedział. — Sama jesteś sobie winna. To ty wszystko zepsułaś.

— Wiem — Katia kiwnęła głową. — Jestem winna. Cztery lata znosiłam, jak twoja mama mnie upokarzała. Jak ty milczałeś. Jak stawiałeś ją na pierwszym miejscu. To moja wina. Powinnam była odejść wcześniej.

Wyszła z mieszkania. Pasza nie poszedł za nią.

Katia dotarła do swojego mieszkania. Otworzyła drzwi. Uderzył ją stęchły zapach — lokatorzy najwyraźniej rzadko wietrzyli. Ściany były brudne, na podłodze plamy.

Postawiła walizkę. Przeszła po pokojach. Kuchnia, sypialnia, łazienka. Wszystko wymagało remontu.

Ktoś zapukał. Katia otworzyła. Na progu stał sąsiad z dołu, Grigorij Pietrowicz, wojskowy emeryt.

— Dzień dobry, Jekaterino. Wróciła pani?

— Dzień dobry. Tak, wróciłam.

Kiwnął głową i spojrzał do środka.

— Lokatorzy narobili bałaganu. Jeśli będzie potrzebna pomoc przy remoncie, proszę mówić. Mam narzędzia.

— Dziękuję — Katia uśmiechnęła się. — Na pewno skorzystam.

Grigorij Pietrowicz odszedł. Katia zamknęła drzwi. Usiadła na podłodze pośrodku pokoju. Wyjęła telefon. Spojrzała na ekran. Żadnej wiadomości od Paszy.

I nagle poczuła lekkość. Po raz pierwszy od bardzo dawna — lekkość.

Styczeń minął szybko. Katia mieszkała w swoim mieszkaniu, wieczorami robiła remont. Grigorij Pietrowicz naprawdę pomagał — pożyczał narzędzia, pokazywał, jak zaszpachlować pęknięcia w ścianach. Czasem zaglądał, przynosił coś do jedzenia.

— Jest pani sama, więc pewnie mało gotuje — tłumaczył. — Ja ugotowałem barszcz, to pani przyniosłem.

Katia dziękowała. Czasem siadali w jej kuchni i rozmawiali. Grigorij Pietrowicz opowiadał o służbie, o żonie, która odeszła pięć lat temu. Katia słuchała.

Pasza nie dzwonił. Nie pisał. Katia czekała pierwsze dwa tygodnie. Potem przestała.

Dwudziestego ósmego stycznia siedziała w kuchni i piła herbatę. Za oknem padał śnieg. Telefon leżał na stole. Katia patrzyła na niego. Potem wzięła go, otworzyła przeglądarkę i wpisała: „Jak złożyć pozew o rozwód przez Gosusługi”.

Przeczytała instrukcję. Weszła na stronę. Wypełniła wniosek. Doszła do przycisku „Wyślij”. Zamarła.

Cztery lata małżeństwa. Cztery lata nadziei, planów, marzeń. Wszystko to skończy się jednym kliknięciem.

Katia nacisnęła.

Wniosek został wysłany. Za miesiąc będzie rozprawa.

Odłożyła telefon. Wstała. Podeszła do okna. Śnieg sypał coraz gęściej. Miasto tonęło w bieli.

Katia uśmiechnęła się. Po raz pierwszy od miesiąca uśmiechnęła się naprawdę.

Następnego dnia napisała do Paszy: „Złożyłam pozew o rozwód. Rozprawa za miesiąc. Przyjdź albo nie — zdecyduj sam”.

Odpisał po godzinie: „Ok”.

Dwa znaki. Za cztery lata. Za wszystko, co było między nimi.

Katia usunęła rozmowę. Zablokowała numer. I poczuła ulgę.

Luty był mroźny. Katia pracowała, robiła remont, w weekendy jeździła do mamy. Ludmiła Pietrowna nie wypytywała o Paszę. Po prostu przytulała córkę, karmiła, wypuszczała.

Wiera w pracy wspierała ją, jak tylko mogła.

— Jesteś dzielna, Katiu. Dobrze zrobiłaś.

— Nie wiem, czy dobrze — Katia wzruszała ramionami. — Po prostu to zrobiłam.

— Dobrze — Wiera kiwała głową. — Uwierz mi.

Oleg Krasnikow też był na bieżąco. Pewnego dnia wszedł do gabinetu i położył na biurku kopertę.

— Co to? — Katia zdziwiła się.

— Zaliczka — wzruszył ramionami. — Teraz potrzebuje pani pieniędzy. Na remont.

— Olegu Wiaczesławowiczu, nie mogę tak po prostu wziąć.

— To nie „tak po prostu” — odwrócił się w stronę wyjścia. — To zaliczka na przyszły projekt. W marcu mamy duże zamówienie. To pani je poprowadzi. Więc proszę brać. Odrobi pani.

Wyszedł. Katia otworzyła kopertę. Pięćdziesiąt tysięcy rubli.

Wieczorem zadzwoniła do mamy.

— Mamo, dali mi zaliczkę. Dużą.

— To dobrze, córeczko.

— Mamo, chcę ci kupić nowe palto. Takie, o jakim od dawna marzyłaś. W tym sklepie, pamiętasz?

Ludmiła Pietrowna milczała. Potem cicho:

— Katiuś, nie trzeba. Zostaw sobie.

— Mamo, proszę. Pozwól mi zrobić ci przyjemność.

Mama się rozpłakała. Katia słyszała to przez telefon.

— Jestem z ciebie taka dumna — powiedziała Ludmiła Pietrowna. — Taka dumna, córeczko.

Dwudziestego piątego lutego była rozprawa. Katia przyszła wcześniej. Siedziała na korytarzu i czekała. Pasza nie przyjechał. Przysłał pełnomocnika.

Sędzia odczytała wniosek. Zapytała, czy są roszczenia majątkowe. Katia powiedziała: nie. Pełnomocnik Paszy też powiedział: nie.

— Małżeństwo zostaje rozwiązane — ogłosiła sędzia.

To wszystko. Cztery lata zakończyły się jednym zdaniem.

Katia wyszła z sądu. Na zewnątrz było słonecznie. Śnieg zaczął topnieć. Po chodnikach płynęły strużki wody.

Wyjęła telefon. Napisała do mamy: „Wszystko. Rozwód.”

Mama odpisała od razu: „Przyjedź. Czekam.”

Katia złapała taksówkę. Pojechała do mamy. Ludmiła Pietrowna otworzyła drzwi i przytuliła córkę. Stały tak w korytarzu, w uścisku.

— Wszystko będzie dobrze — szeptała mama. — Wszystko się ułoży.

— Wiem — Katia przytuliła się mocniej. — Mamo, wiem.

Marzec przyszedł z ciepłem. Śnieg stopniał w tydzień. Miasto obudziło się po zimie. Katia skończyła remont. Grigorij Pietrowicz pomógł skręcić nową szafę i powiesić półki.

— No i pięknie — rozejrzał się po pokoju. — Teraz to jest porządek.

— Dziękuję panu — Katia nalała mu herbaty. — Bez pana bym sobie nie poradziła.

— Daj spokój — махnął ręką. — Cieszę się, że mogłem pomóc.

Siedzieli w kuchni. Za oknem śpiewały ptaki. Pierwsze wiosenne ptaki.

— Jekaterino — Grigorij Pietrowicz spojrzał na nią. — Proszę się nie martwić. Wszystko się ułoży. Ma pani całe życie przed sobą.

— Wiem — Katia uśmiechnęła się. — Nie martwię się. Jest mi dobrze.

I to była prawda. Było jej dobrze. Po raz pierwszy od czterech lat — naprawdę dobrze.

Następnego dnia Wiera zadzwoniła i zaprosiła ją na spacer. Katia się zgodziła. Chodziły po parku, piły kawę z papierowych kubków.

— Jak ty się trzymasz? — zapytała Wiera.

— Dobrze — Katia kiwnęła głową. — Naprawdę dobrze.

— Pasza się odzywa?

— Nie. I niech się nie odzywa.

Wiera objęła przyjaciółkę.

— Jestem z ciebie dumna, Katiu. Jesteś silna.

— Po prostu zrobiłam to, co musiałam — Katia wzruszyła ramionami. — Odeszłam.

Pospacerowały jeszcze chwilę. Potem Wiera pojechała do domu — dzieci czekały. Katia została w parku. Usiadła na ławce i patrzyła, jak biegają dzieci, jak młode mamy pchają wózki, jak staruszkowie karmią gołębie.

Życie toczyło się dalej. Bez Paszy. Bez jego matki. Bez ich kaprysów i wymagań.

Katia wyjęła telefon i napisała do mamy: „Mamo, w weekend przyjadę. Pójdziemy do kina?”

Mama odpisała natychmiast: „Oczywiście, córeczko! Będę czekać!”

Katia schowała telefon. Wstała z ławki i ruszyła do domu. Do swojego mieszkania. Swojego. Gdzie nikt nie będzie mówił jej, co ma założyć, jak ma wyglądać i dokąd ma iść.

Gdzie jest wolna.

I po raz pierwszy od dawna Katia czuła się szczęśliwa. Nie tym sztucznym, naciąganym szczęściem, które miała z Paszą. Tylko prawdziwym. Takim, które płynie z wnętrza.

Szła ulicą z uśmiechem na twarzy. Prawdziwym uśmiechem.

Życie trwało dalej. I było dobre.