— Nie wychylaj się z pokoju, bezczelna! Jak pokażesz swoją gębę, to dostaniesz! — syknęła teściowa.

— Nie wychylaj się z pokoju, bezczelna! Jak pokażesz swoją gębę, to dostaniesz! — syknęła teściowa.

— Nawet nie próbuj! — Walentyna Pietrowna odwróciła się tak gwałtownie, że jej kolczyki ze strasem zakołysały się, rzucając refleksy na ścianę. — Żebym cię nie widziała, dopóki Nesterowowie tu są! Siedź w swojej norze i milcz!

Zobacz więcej
Zwierzęta domowe
chien
animaux de compagnie
Pies domowy
Dina zastygła przy uchylonych drzwiach kuchni, ściskając w dłoniach ręcznik. Przez szczelinę widziała, jak teściowa poprawia wazon ze sztucznymi różami na ławie, wygładza serwetki, sprawdza, czy kryształowe kieliszki stoją równo na tacy.

— Mamo, uspokój się… — zaczął Artem, ale Walentyna Pietrowna machnęła na syna jak na natrętną muchę.

— Jeszcze mi tylko wstydu brakuje przed ludźmi! Przyjdą Nesterowowie, zobaczą tę… — zacięła się, szukając słowa, — zobaczą ją i co pomyślą? Że mój syn ożenił się z byle kim?

Dina cicho domknęła drzwi. Ręce jej drżały, ale zmusiła się do spokojnego oddychania. Trzy lata. Trzy lata mieszka w tym mieszkaniu na Pokrowce, w samym centrum Moskwy, i za każdym razem, gdy przychodzą goście, jest chowana jak wstydliwy sekret. Jak uszkodzony towar, którego niezręcznie pokazać.

Dzwonek do drzwi zabrzmiał po dziesięciu minutach. Dina słyszała, jak teściowa zaszczebiotała powitaniami, jak rozległy się głosy, jak zaśmiał się Artem — tym szczególnym, salonowym śmiechem, którym nigdy nie śmiał się przy niej.

Stała przy oknie swojego pokoju — „nory”, jak nazywała go Walentyna Pietrowna — i patrzyła na wieczorne miasto.

Październikowe zmierzchy zapadały szybko. W oknach naprzeciwko zapalały się kolejne światła i Dina nagle pomyślała: ile tam, za tymi oknami, jest kobiet takich jak ona? Które ukrywają się przed cudzym wzrokiem? Które stały się niewidzialne we własnym domu?

Wychowała się w Riazaniu, w zwykłej rodzinie. Ojciec pracował w fabryce, matka w bibliotece. Po technikum Dina wyjechała do Moskwy; wynajmowała pokój w Miedwiedkowie, pracowała jako recepcjonistka w klinice stomatologicznej. Tam poznała Artema. Przyszedł leczyć ząb, uśmiechał się, żartował, zapraszał na kawę. Wtedy był inny. Albo ona chciała w to wierzyć.

— Dinka, przynieś nam jeszcze lodu — głos Artema dobiegł z salonu, z tą lekceważącą nutą, którą zwykle kieruje się do obsługi.

Wzięła pojemnik z lodem z zamrażarki i wyszła. W salonie pachniało drogimi perfumami i koniakiem. Przy stole siedzieli Nesterowowie — starsze, eleganckie małżeństwo — a obok błyszczała Walentyna Pietrowna jak choinka.

— A, oto nasza pomocnica — teściowa nawet nie spojrzała na Dinę. — Postaw na stół i idź.

Nesterowa — dama około sześćdziesiątki o chłodnym spojrzeniu — zmierzyła Dinę oceniającym wzrokiem.

— A to kto? Nowa gosposia?

Powietrze w pokoju jakby zamarło. Dina postawiła pojemnik na stole i podniosła wzrok. Artem wpatrywał się w telefon. Walentyna Pietrowna uśmiechała się nienaturalnie.

— Ależ nie, Ludmiło Siemionowna! To… to daleka krewna, czasem pomaga w domu.

Krewna. Żona jej syna — daleka krewna.

Coś w niej cicho pękło. Niepostrzeżenie. Ale Dina poczuła, jak ten klik rozchodzi się falą po całym ciele. Powoli wytarła ręce o fartuch, zdjęła go i starannie złożyła, kładąc na oparciu krzesła.

— Jestem żoną — powiedziała cicho, ale wyraźnie. — Żoną Artema. Od trzech lat.

Walentyna Pietrowna zerwała się z miejsca tak gwałtownie, że filiżanka z kawą przewróciła się na obrus.

— Ty… jak śmiesz?! Wynoś się! Natychmiast wynoś się z salonu!

— Nie — Dina pokręciła głową. — Nie odejdę. Mam dość ukrywania się we własnym domu.

Artem w końcu podniósł wzrok znad telefonu. Na jego twarzy było niedowierzanie, irytacja i coś jeszcze — strach przed matką.

— Dina, nie rób scen. Idź do pokoju, porozmawiamy później.

— Później? — uśmiechnęła się krzywo. — Od trzech lat żyjemy „później”. Gdy mama nie usłyszy, gdy nie będzie gości, gdy ona zaśnie… Ja już nie będę czekać na „później”.

Nesterowowie siedzieli pobladli, kompletnie zaskoczeni takim zwrotem. Walentyna Pietrowna aż poczerwieniała.

— Ty… ty bezwstydnico! Wzięłam cię do domu z litości! Nakarmiłam, ubrałam, a ty…

— Z litości? — Dina mówiła coraz pewniej. — Wzięła mnie pani do domu, bo pani syn się ze mną ożenił. A od pierwszego dnia robi pani wszystko, żebym poczuła się tu jak służąca, a nie jak członek rodziny.

Wzięła torbę wiszącą w przedpokoju, narzuciła płaszcz. Ręce znowu drżały, ale teraz od adrenaliny, złości, od poczucia uwolnienia.

— Dokąd idziesz?! — Artem w końcu wstał. — Zwariowałaś?

Dina odwróciła się w progu. Spojrzała na męża — na tego człowieka, który kiedyś dawał jej kwiaty i czytał wiersze. Który obiecywał chronić i kochać. I który pierwszy raz nazwał ją „pomocnicą” dwa tygodnie po ślubie, gdy matka go o to poprosiła.

— Nie jestem już waszą służącą. Ani waszym sekretem. Żyjcie sobie dalej, jak chcecie.

Drzwi zamknęły się za nią z cichym kliknięciem. Na klatce schodowej pachniało kotami i świeżą farbą. Dina oparła się o ścianę, zamknęła oczy. Serce waliło tak, jakby miało zaraz wyskoczyć z piersi.

Wyjęła telefon. Wybrała numer Kasi, jedynej przyjaciółki, z którą przez te trzy lata nie straciła kontaktu.

— Kasia… mogę do ciebie przyjechać? Tylko na chwilę… tak… tak, stało się…

Metro „Kurskaja” było pełne ludzi. Dina przeciskała się przez tłum, czując, jak obce ramiona ocierają się o nią, jak ktoś nadeptuje jej na stopę, jak pachnie mokre ubranie i tani automatowy kawowy aromat. Wciągnęła powietrze głęboko — zapach zwyczajnego życia, w którym ludzie biegną za swoimi sprawami, w którym nikt się nie ukrywa ani nie udaje.

W wagonie było duszno. Dina stanęła przy drzwiach, trzymając się poręczy, i patrzyła na swoje odbicie w ciemnym oknie. Trzydzieści jeden lat. Włosy związane w koński ogon, twarz blada, sińce pod oczami. Kiedy ostatnio patrzyła w lustro nie po to, by sprawdzić, czy wygląda wystarczająco „niewidocznie”?

Telefon zawibrował. Artem. Pięć nieodebranych. Odrzuciła połączenie i wyciszyła dźwięk.

Kasia mieszkała w Tekstyliszkach, w panelowym dziewięciopiętrowcu. Otworzyła drzwi w domowych spodniach i wyciągniętym T-shircie, uściskała Dinę mocno, bez pytań.

— Herbata? A może od razu koniak?…

— Herbaty — Dina zrzuciła płaszcz i opadła na wysłużoną kanapę. — Nie jestem jeszcze gotowa, żeby się upić.

Kasia przyniosła dwie parujące filiżanki herbaty, usiadła obok, podciągając nogi.

— Opowiadaj.

I Dina opowiedziała. Nie wszystko od razu — najpierw o dzisiejszym wieczorze, o Nesterowach i słowach teściowej. A potem słowa popłynęły same, jak przez przerwaną tamę. Jak Walentyna Pietrowna od pierwszego dnia jej nie znosiła — „nie z naszego środowiska”, „bez znajomości”, „z prowincji”. Jak Artem najpierw bronił, a potem coraz częściej zgadzał się z matką. Jak stopniowo Dina zamieniła się w służącą — gotowała, sprzątała, prała, ale do stołu przy gościach jej nie zapraszano. Jak pewnego razu Walentyna Pietrowna powiedziała: „Nie przynoś nam wstydu, siedź w pokoju”. A Artem milczał.

— Boże, Dinka — Kasia chwyciła ją za rękę. — Dlaczego nic nie mówiłaś? Dlaczego nie powiedziałaś mi wcześniej?

— Wstydziłam się — Dina upiła łyk herbaty, parząc język. — Wszyscy wokół powtarzali: jaka to ja jestem szczęśliwa, jakiego męża znalazłam, mieszkanie w centrum, teściowa inteligentna… A ja co miałam powiedzieć? Że jestem u nich jak domowe zwierzę? Że mąż broni matki, a nie żony?

Kasia milczała, gładząc jej dłoń. Za oknem słychać było wieczorną Moskwę — gdzieś szczekał pies, dzieci krzyczały na podwórku, trzasnęły drzwi wejściowe.

— Zostań u mnie — powiedziała w końcu Kasia. — Mieszkaj tyle, ile trzeba. Poradzimy sobie.

W nocy Dina nie spała. Leżała na rozkładanym łóżku, patrzyła w sufit i myślała. O tym, jak trzy lata temu wierzyła, że miłość wszystko pokona. Że Artem się zmieni, że teściowa przywyknie. Ale ludzie się nie zmieniają, jeśli nie chcą. A Artem nie chciał.

Poranek zaczął się od dwudziestu telefonów od męża. Potem napisała Walentyna Pietrowna: „Przestań histeryzować i wracaj. Nie przynoś wstydu rodzinie”.

Dina wyłączyła telefon.

Kasia wyszła do pracy o ósmej, zostawiając klucze i kartkę: „Lodówka jest twoja. Odpoczywaj”. Dina wstała, wzięła prysznic — pierwszy raz od dawna bez pośpiechu. Zaparzyła kawę, usiadła przy oknie. Na dole, na podwórku, babcie wyprowadzały psy, mamy prowadziły dzieci do przedszkola. Zwykłe życie, bez udawania i strachu.

Wzięła laptop i otworzyła pocztę. CV, którego nie aktualizowała trzy lata. Walentyna Pietrowna zabroniła jej pracować — „po co ci pieniądze, my cię utrzymamy”. Tyle że to „utrzymanie” okazało się gorsze niż więzienie.

W porze obiadowej Dina wysłała CV do sześciu klinik. Do wieczora przyszły dwie odpowiedzi — zaproszenia na rozmowę kwalifikacyjną.

Telefon włączyła dopiero następnego dnia. Trzydzieści osiem nieodebranych połączeń od Artema, dwanaście od teściowej. Jedna wiadomość od matki męża: „Artem ma problemy z sercem. Jesteś zadowolona?”

Dina uśmiechnęła się krzywo. Klasyczny numer — manipulacja chorobą. Widziała, jak Walentyna Pietrowna stosowała ten schemat nie raz: raz głowa boli, raz ciśnienie skacze, raz „serce łapie”. I Artem za każdym razem biegł, odwołując wszystkie plany.

Ale teraz to nie był już jej problem.

Odpisała: „Wezwijcie pogotowie. Nie wrócę”.

Pierwsza rozmowa kwalifikacyjna była w klinice na Prospekcie Mira. Dina założyła jedyną porządną sukienkę, zrobiła makijaż, wyprostowała plecy. Ordynator — kobieta około pięćdziesiątki o mądrych oczach — przejrzała CV, zadała parę pytań o doświadczenie.

— Dlaczego przez trzy lata pani nie pracowała?

Dina zawahała się. Co powiedzieć? Że mąż z matką zabronili? Że siedziała w domu jak księżniczka zamknięta w wieży?

— Sprawy rodzinne. Ale teraz jestem gotowa do pracy na pełen etat.

Lekarka kiwnęła głową.

Zobacz więcej
Zwierzęta domowe
chien
animaux de compagnie
Pies domowy
— Potrzebujemy administratorki w recepcji. Grafik zmienny, pensja na początku niewielka, ale z perspektywą podwyżek. Może pani zacząć za tydzień?

— Mogę — Dina uśmiechnęła się, i to była prawdziwa, szczera uśmiech — pierwszy raz od dawna.

Wieczorem siedziała z Kasią w kuchni, piły tanie wino z kartonu i śmiały się — głośno, szczerze.

— Zatrudnili mnie! Kasia, znowu będę pracować!

— Brawo — Kasia stuknęła się z nią kubkiem. — A Artem nadal dzwoni?

— Dzwoni. Pisze. Ale nie odpowiadam.

— I dobrze. Niech zrozumie, jak to jest stracić człowieka.

Tylko że Artem nie rozumiał. Po trzech dniach ją znalazł. Wieczorem, kiedy Dina wracała od Kasi z zakupami, czekał pod blokiem. Postarzony, wychudzony, w pogniecionej koszuli.

— Dina, porozmawiajmy.

— Nie mamy o czym — próbowała go minąć, ale złapał ją za rękę.

— Mama jest chora. Poważnie chora. Ciśnienie jej skacze, garściami łyka tabletki. Lekarze mówią — stres. Przez ciebie.

Dina wyrwała dłoń.

— Przez mnie? Artem, twoja matka przez trzy lata znęcała się nade mną. Upokarzała mnie, ukrywała, traktowała jak służącą. A ty milczałeś. Zawsze wybierałeś ją, nie mnie.

— Wiesz jaka ona jest… Trzeba było wytrzymać, dostosować się…

— Dostosować się? — głos Diny podniósł się do krzyku. — Przez trzy lata próbowałam się dostosować! Prałam, gotowałam, sprzątałam! Milczałam, gdy nazywała mnie służącą! I co? Nic się nie zmieniło!

— Dinka, wróć. Porozmawiam z mamą. Zrozumie…

— Nie — Dina pokręciła głową. — Nie wrócę. Ja chcę żyć, Artem. Żyć, a nie wegetować w strachu. Znalazłam pracę. Zacznę nowe życie. Bez was.

Odwróciła się i ruszyła w stronę klatki schodowej. Artem jeszcze zawołał, ale się nie obejrzała.

W mieszkaniu Kasi było ciepło i pachniało barszczem. Dina zdjęła kurtkę, przeszła do kuchni, usiadła na krześle.

— Był?

— Tak.

— I co mu powiedziałaś?

— Że nie wrócę.

Kasia nalała jej talerz barszczu, podała chleb.

— Dobrze. Trzymaj się. Najgorsze już za tobą.

Ale Dina wiedziała — najgorsze dopiero się zaczynało.

Praca w klinice okazała się wybawieniem. Dina przychodziła na ósmą rano, uśmiechała się do pacjentów, zapisywała na wizyty, zajmowała się dokumentami. Ordynator, Żanna Siergiejewna, okazała się osobą surową, ale sprawiedliwą. Nie wtrącała się w życie prywatne, nie zadawała zbędnych pytań — po prostu pozwalała pracować.

Po miesiącu Dina wynajęła pokój w Perowie — maleńki, z meblami z lat dziewięćdziesiątych, ale swój. Kupiła nową pościel, powiesiła na oknie zasłony, postawiła na parapecie fiołka w doniczce. To była jej przestrzeń, gdzie nikt nie mógł mówić jej, jak ma oddychać.

Artem dzwonił coraz rzadziej. Walentyna Pietrowna przysłała ostatnią wiadomość: „Pożałujesz. Bóg wszystko widzi. Ukara cię za to, że zniszczyłaś rodzinę”.

Dina usunęła numer i zablokowała kontakt.

Minęło pół roku.

Wiosna w Moskwie przyszła późno, ale zdecydowanie — w tydzień stopniał śnieg, drzewa zazieleniły się, ludzie zdjęli ciężkie kurtki. Dina wracała z pracy przez park, kiedy zobaczyła Artema.

Siedział na ławce sam, przygarbiony, postarzały o dziesięć lat. Obok stały kule.

Chciała przejść obok, ale podniósł głowę i ich spojrzenia się spotkały.

— Dina…

Jego głos był zachrypnięty, zmęczony. Zatrzymała się kilka kroków dalej.

— Co się stało?

— Udar — krzywo się uśmiechnął. — Dwa miesiące temu. Lewa strona wciąż słabo działa. Lekarze mówią — stres, przemęczenie. A ja wiem — zapłata.

Dina milczała. W środku nie było ani litości, ani satysfakcji. Tylko pustka.

— Mama… — Artem urwał. — Mama też zachorowała. Rak żołądka. Czwarty stopień. Mówią, że zostały jej trzy miesiące, może mniej.

— Przykro mi — powiedziała Dina. I to była prawda — było jej przykro, ale inaczej niż dawniej. Nie tą litością, która zmuszała do znoszenia wszystkiego w milczeniu.

— Prosiła, żeby przekazać… — Artem przełknął ślinę. — Prosiła o wybaczenie. Powiedziała, że była w błędzie. Że zatruła mi życie, zniszczyła nasze małżeństwo.

— Za późno na przeprosiny.

— Wiem. Ja też zrozumiałem za późno. Kiedy odeszłaś, myślałem — nic takiego, wróci. A potem mama zaczęła chorować. Najpierw żołądek, potem złe wyniki, potem diagnoza. I zostałem sam. Opiekuję się nią, karmię, podaję tabletki. I zrozumiałem, jak czułaś się przez trzy lata.

Dina usiadła na brzegu ławki.

— Czego chcesz ode mnie, Artem?

— Niczego — pokręcił głową. — Chciałem tylko, żebyś wiedziała. Dostaliśmy to, na co zasłużyliśmy. Mama umiera w męczarniach, a ja… jestem inwalidą w wieku trzydziestu czterech lat. Straciłem firmę, znajomi się odwrócili. Siedzę sam w pustym mieszkaniu z chorą matką, która teraz przeprasza wszystkich, których skrzywdziła. Tylko że za późno. Zbyt późno.

Podniósł się, wspierając na kulach, i powoli odszedł. Dina patrzyła za nim i myślała, jak dziwnie potrafi układać się życie. Trzy lata znosiła upokorzenia, licząc, że coś się zmieni. Trzy lata była dla nich służącą, którą można było ukrywać i której można było się wstydzić. A teraz oboje byli chorzy, złamani, ukarani.

Ale nie czuła triumfu. Tylko ulgę — że odeszła na czas. Że uratowała siebie.

Wieczorem Dina spotkała się z Żanną Siergiejewną w kawiarni. Ordynator zaproponowała jej nowe stanowisko — starszej administratorki, z pensją półtora raza wyższą.

— Dobrze pracujesz — powiedziała Żanna Siergiejewna. — Jesteś odpowiedzialna, punktualna. Widzę, że przez te miesiące się zmieniłaś. Jakbyś ożyła na nowo.

— Tak właśnie jest — Dina uśmiechnęła się. — Ożyłam.

Tydzień później przyszedł SMS z nieznanego numeru. „Walentyna Pietrowna zmarła wczoraj. Pogrzeb pojutrze. Artem”.

Dina przeczytała, westchnęła i usunęła wiadomość. Nie pójdzie na pogrzeb. Nie z gniewu czy zemsty — po prostu ten etap jej życia się skończył. Teściowa zmarła, nie żałując naprawdę, bo słowa na łożu śmierci nic nie zmieniają. Artem został inwalidą i samotnikiem, bo całe życie wybierał matkę zamiast żony, wygodę zamiast sprawiedliwości.

A Dina… Dina po prostu żyła dalej.

Wynajęła kawalerkę w nowym bloku w Nowokosinie. Remont robiła sama — malowała ściany na jasny beż, kleiła tapety, wieszała półki. Poznała sąsiadkę, Taisiję — kobietę około sześćdziesiątki, która częstowała ją ciastami i opowiadała historie z młodości.

W klinice zaproponowano jej szkolenie — kursy zarządzania medycznego. Dina zgodziła się bez wahania.

Pewnego sobotniego poranka stała na balkonie swojego mieszkania z filiżanką kawy. Na dole tętniło życie — dzieci grały w piłkę, nastolatki jeździły na hulajnogach, babcie siedziały na ławkach. Słońce świeciło jasno, po niebie płynęły białe chmury.

Telefon zawibrował. Wiadomość od Kasi: „Co słychać, przyjaciółko? Dawno się nie widziałyśmy. Może dziś do kina?”

Dina uśmiechnęła się i odpisała: „Chodźmy. Wybierz film”.

Dopiła kawę, odstawiła filiżankę i przeciągnęła się. Powietrze pachniało wiosną, wolnością i nowymi możliwościami.

Artem z matką ponieśli konsekwencje — nie dlatego, że Dina im tego życzyła, ale dlatego, że życie samo wszystko uporządkowało. Ci, którzy ranią innych, prędzej czy później zostają sam na sam z własnym bólem. Walentyna Pietrowna umarła w strachu i samotności, nie potrafiąc nigdy naprawdę kochać. Artem został inwalidą bez rodziny, bez firmy, bez przyszłości.

A Dina zaczęła żyć od nowa. Nie z zemsty, nie po to, by coś komuś udowodnić. Po prostu dlatego, że miała do tego prawo.

Wróciła do pokoju, założyła dżinsy i lekką bluzkę, wzięła torebkę. W lustrze odbijała się kobieta o jasnych oczach i spokojnej twarzy. Już nie ta zastraszona, przygaszona Dina, która trzy lata spędziła w „norze”. Nowa — wolna, pewna siebie, żywa.

Wyszła z mieszkania, zeszła po schodach i ruszyła na zewnątrz, w stronę wiosennego dnia. Za nią została stara życie pełne upokorzeń i lęku. Przed nią było przyszłość — nieznana, ale jej własna.

I to jej wystarczało.