„Oddaj pieniądze i wyprowadź się z naszego mieszkania” — zażądała synowa, pokazując teściowej nagranie wideo.

„Oddaj pieniądze i wyprowadź się z naszego mieszkania” — zażądała synowa, pokazując teściowej nagranie wideo.

Ręce jej drżały, gdy trzymała pustą kopertę.

Polina stała pośrodku salonu i wpatrywała się w cienką papierową osłonkę, która jeszcze wczoraj wieczorem była ciężka od banknotów. Trzydzieści tysięcy. Jej osobiste oszczędności. Pieniądze, które odkładała przez pół roku z pensji księgowej. Pieniądze na nową sofę, bo stara — odziedziczona po teściowej — była wysiedziana na wylot i pachniała naftaliną. Pieniądze, które chowała w komodzie, w szufladzie z bielizną. Bezpieczne miejsce. Tak jej się wydawało.

Koperta była pusta.

Powoli uniosła głowę i spojrzała w stronę kuchni, skąd dobiegało miarowe stukanie noża o deskę. Raisa Pawłowna przygotowywała kolację. Jak zawsze. Jak pełnoprawna gospodyni w cudzym mieszkaniu, które ona i Oleg kupili na kredyt hipoteczny trzy lata temu. W mieszkaniu, do którego teściowa „na chwilę” wprowadziła się po sprzedaży swojej kawalerki. Osiem miesięcy temu. I została.

Polina ścisnęła kopertę w pięści. W środku powoli narastała fala — nie gorącej furii, lecz czegoś zimnego, lepkiego. Uświadomienia. Dokładnie wiedziała, kto wziął pieniądze. Pytanie brzmiało inaczej — co z tym zrobić?

Weszła do kuchni bezszelestnie. Raisa Pawłowna stała tyłem do drzwi; jej ciężka sylwetka w spranym szlafroku kołysała się w rytm ruchów noża. Pod nosem nuciła coś, zadowolona i spokojna. Na stole leżała równiutka sterta pokrojonych warzyw, obok stał garnek barszczu. Teściowa lubiła rządzić w kuchni. Lubiła stwarzać pozory troski, zasłaniając tym swoją kontrolę.

— Raiso Pawłowno — głos Poliny zabrzmiał równo, ale była w nim stal. — Czy brała pani pieniądze z mojej komody?

Nóż zawisł w powietrzu. Teściowa powoli się odwróciła. Na jej pulchnej twarzy z drobnymi zmarszczkami rozkwitł uśmiech — łagodny, niezrozumiały, lekko urażony.

— Jakie pieniądze, córeczko? Nic nie brałam. Pewnie zapomniałaś, gdzie położyłaś. Młodzi teraz mają fatalną pamięć — ciągle tylko w tych telefonach siedzicie.

Polina nawet nie drgnęła. Patrzyła teściowej prosto w oczy, trzymając pustą kopertę między nimi jak dokument oskarżenia.

— Trzydzieści tysięcy. Były w kopercie. W mojej szufladzie. Dziś rano koperta jest pusta.

Raisa Pawłowna klasnęła w dłonie. Ruch był teatralny, wyćwiczony latami manipulacji.

— Polu, no co ty! Jak możesz tak mówić! Myślisz, że jestem złodziejką? Obrażasz mnie! Ja tyle dla was robię, gotuję, sprzątam, a ty oskarżasz mnie o kradzież!

Głos drżał jej od udawanej krzywdy. Polina widziała tę grę setki razy. Teściowa zawsze stawiała wszystko na głowie, zamieniając się z winnej w ofiarę w kilka sekund. I wcześniej to działało. Wcześniej Polina ustępowała, przepraszała, zaczynała wątpić w siebie.

Ale nie dziś.

— Czyli pani nie brała? — spokojnie dopytała Polina.

— Oczywiście, że nie! — Raisa Pawłowna przycisnęła dłoń do piersi. — Boże, do czego to doszło! Oskarżać rodzoną matkę Olega o kradzież!

— Dobrze — Polina odwróciła się do drzwi. — W takim razie wzywam dzielnicowego. Niech to wyjaśni.

Efekt był natychmiastowy. Uśmiech spadł z twarzy teściowej jak maska. Oczy zwęziły się, usta zacisnęły w cienką linię. To już nie była dobra babcia, tylko coś zupełnie innego.

— Nikogo nie wezwiesz — syknęła. — Pożałujesz.

— Czyli jednak pani wzięła — Polina odwróciła się z powrotem. Jej głos był cichy, ale brzmiała w nim ostateczność. — Proszę oddać pieniądze.

Raisa Pawłowna uniosła brodę. Maska ofiary przestała działać, więc weszła na swój ulubiony teren — groźby i szantaż.

— Nie oddam. I nic mi nie zrobisz. To mieszkanie należy do mojego syna, rozumiesz? Do mojego! A ty tu jesteś nikim! Tymczasowa! Dziś jesteś, jutro cię nie ma! A w ogóle to wzięłam te pieniądze na jedzenie. Na wspólne potrzeby. Albo co, szkoda ci dla rodziny?

— Na jedzenie? — Polina uśmiechnęła się chłodno. — W lodówce jest jedzenia na tydzień. Na jakie jedzenie?

— Ja lepiej wiem, co nam potrzebne! Jesteś młoda, głupia, nic nie rozumiesz z gospodarstwa! A ja całe życie ciągnęłam rodzinę! I Oleg stanie po mojej stronie, nie miej wątpliwości!

Ostatnie słowa padły z triumfem. Teściowa była pewna swojego asa. Oleg zawsze wybierał mamę. Zawsze znajdował usprawiedliwienia, namawiał żonę, żeby wytrzymała, nie robiła awantur. Był dobrym człowiekiem, ale słabym. Maminsynkiem w wieku trzydziestu dwóch lat.

Polina nic nie odpowiedziała. Po prostu wyszła z kuchni, zostawiając teściową w poczuciu zwycięstwa nad barszczem.

Wieczorem, gdy Oleg wrócił z pracy, Polina czekała na niego w sypialni. Siedziała na łóżku z rękami złożonymi na kolanach. Oleg wszedł zmęczony, rozpinając koszulę, i od razu wyczuł atmosferę.

— Co się stało? — zatrzymał się w progu.

— Twoja mama ukradła mi trzydzieści tysięcy.

Oleg znieruchomiał. Na jego twarzy przemknęła cała gama emocji — od szoku po strach. Otworzył usta, zamknął, znów otworzył.

— Polina, no… może się pomyliłaś? Może sama gdzieś je…

— Nie pomyliłam się. Przyznała się. I powiedziała, że nie odda.

Oleg opadł na brzeg łóżka. Ramiona mu zgasły. Polina wiedziała, co dzieje się w jego głowie — panika, chęć zamiecenia sprawy pod dywan, znalezienia kompromisu, byle nie było skandalu.

— Słuchaj, no… porozmawiam z nią. Odda. Tylko nie róbmy z tego tragedii, dobrze? Ona przecież nie ze złości… Może czegoś potrzebowała…

— Czego? — przerwała mu Polina. — Oleg, ona ma emeryturę dwadzieścia tysięcy. Mieszka tu za darmo. Za nic nie płaci. Karmimy ją. Na co mogła potrzebować?

— No… nie wiem… może na prezent dla kogoś… albo na lekarstwa…

— Przestań ją usprawiedliwiać — głos Poliny był twardy. — Ona ukradła moje pieniądze. Moje osobiste oszczędności. I odmawia oddania. To jest przestępstwo, rozumiesz? Ona popełniła przestępstwo.

Oleg zerwał się z łóżka, nerwowo przesuwając dłońmi po twarzy.

— Polina, no co ty! Jakie przestępstwo! To przecież mama! Moja mama! No wzięła, no odda! Po co od razu takie słowa!

— Daję jej trzy dni. Jeśli nie odda pieniędzy, zgłaszam to na policję…

Cisza w pokoju stała się gęsta, przytłaczająca. Oleg spojrzał na żonę szeroko otwartymi oczami, jakby widział ją po raz pierwszy.

— Zwariowałaś? To moja matka! Chcesz, żeby ona… żeby ją…

— Chcę, żeby przestała mnie okradać — Polina wstała. — Trzy dni, Oleg. Albo pieniądze, albo zgłoszenie. Wybór należy do ciebie.

Wyszła z pokoju, zostawiając męża w osłupieniu. W środku wszystko w niej wrzało, ale trzymała się w ryzach. Była zmęczona. Zmęczona niekończącymi się manipulacjami teściowej, słabością męża, poczuciem, że we własnym mieszkaniu jest gościem.

Coś w niej pękło ostatecznie, gdy zobaczyła pustą kopertę. I teraz nie było już odwrotu.

Przez kolejne trzy dni w mieszkaniu panowała napięta atmosfera. Raisa Pawłowna chodziła z kamienną twarzą, demonstracyjnie trzaskała drzwiami, głośno wzdychała w kuchni. Oleg miotał się między żoną a matką, próbując przekonać raz jedną, raz drugą. Polina milczała. Czekała.

Trzeciego dnia, wieczorem, gdy cała trójka siedziała w salonie — każdy sam w sobie, w uciążliwej ciszy — Polina wyjęła telefon. Palce przesunęły się po ekranie, znalazły numer komisariatu w dzielnicy. Spojrzała na teściową.

— Ostatnia szansa.

Raisa Pawłowna prychnęła.

— Dzwoń. Myślisz, że się boję? To przecież twoje słowo przeciwko mojemu! Niczego nie udowodnisz! A Oleg potwierdzi, że ciągle robisz awantury, że masz rozchwiane nerwy!

Mówiła to z triumfem, pewna swojej bezkarności. I w tym momencie Polina dotknęła ekranu. Ale nie numeru telefonu. Włączyła wideo.

To samo nagranie, które zarejestrowała ukryta kamera zamontowana w komodzie trzy dni wcześniej, zaraz po kradzieży. Na ekranie było widać rękę Raisy Pawłowny, która otwiera szufladę, wyciąga kopertę, przelicza banknoty i chowa je do kieszeni szlafroka.

Twarz teściowej zrobiła się biała. Oleg, siedzący w fotelu, pochylił się do przodu, patrząc na ekran z przerażeniem.

— To… co to jest? — wyszeptał.

— Dowód — odpowiedziała spokojnie Polina. — Założyłam kamerę po pierwszej kradzieży. Tak, Oleg, po pierwszej. Wcześniej pieniądze znikały mi jeszcze dwa razy. Ale milczałam. Teraz już nie milczę.

Raisa Pawłowna zerwała się z kanapy. Jej twarz wykrzywiła się.

— Śledzisz mnie?! Zakładasz kamery?! Jak śmiesz!

— Chronię swoją własność we własnym mieszkaniu — Polina wyłączyła nagranie i spojrzała na męża. — Oleg, masz wybór. Albo twoja matka oddaje wszystkie pieniądze — dziewięćdziesiąt tysięcy, trzy kradzieże po trzydzieści — i wyprowadza się z naszego mieszkania w ciągu tygodnia. Albo jutro idę na policję z tym nagraniem. Trzeciej opcji nie ma.

Zapadła absolutna cisza. Oleg siedział z opuszczoną głową, zaciskając pięści na kolanach. Jego świat się rozpadał. Wyobrażenie o dobrej mamie, zgodnej rodzinie, o tym, że jakoś się ułoży — wszystko to roztrzaskiwało się o zimną rzeczywistość nagrania.

— Mamo — powiedział cicho, nie podnosząc głowy. — Oddaj pieniądze.

— Co?! — pisnęła Raisa Pawłowna. — Oleżku, co ty?! Jesteś po jej stronie?! Przeciwko własnej matce?!

— Oddaj pieniądze i wyprowadź się — powtórzył głośniej, a w jego głosie po raz pierwszy od lat zabrzmiała stanowczość. — Dość. Już nie mogę.

Teściowa patrzyła na syna z niedowierzaniem i wściekłością. Przywykła, że zawsze jej bronił, zawsze wybierał ją. A teraz siedział ściśnięty w fotelu, nie patrząc jej w oczy. I zrozumiała, że przegrała.

— Zdrajcy — syknęła. — Niewdzięcznicy! Ja wam jeszcze pokażę!

Odwróciła się i wyszła z pokoju, trzaskając drzwiami. Polina i Oleg zostali w ciszy. On nadal nie podnosił głowy.

— Przepraszam — wyszeptał w końcu. — Wybacz mi. Powinienem był… wcześniej… Ale nie mogłem uwierzyć, że ona…

Polina podeszła do niego i położyła mu dłoń na ramieniu.

— Wiem. To twoja mama. To boli. Ale nie mogliśmy tak dalej żyć.

Kiwnął głową, nie mówiąc nic.

Pięć dni później Raisa Pawłowna się wyprowadziła. Oddała pieniądze — milcząco, z kamienną twarzą — i spakowała rzeczy. Pojechała do swojej siostry w innej dzielnicy, żegnając się przekleństwami pod adresem niewdzięcznej synowej i słabego syna. Polina stała przy oknie i patrzyła, jak taksówka odwozi teściową razem z walizkami i jej urazami.

Mieszkanie nagle stało się przestronniejsze. Jakby wyniesiono z niego ciężki, przygniatający mebel — i teraz można było swobodnie oddychać. Oleg przez pierwsze dni chodził zagubiony, nie wiedząc, jak się zachowywać bez matczynej opieki. Ale stopniowo zaczął się prostować. Znowu zaczęli rozmawiać. Śmiać się. Snuli plany.

Miesiąc później kupili nową sofę. Jasną, wygodną, pachnącą nową tkaniną. Polina siedziała na niej wieczorem, obejmując męża, i myślała o tym, że czasem trzeba mieć odwagę powiedzieć „dość”. Że osobiste granice to nie egoizm, tylko konieczność. Że prawdziwa rodzina zaczyna się od szacunku, a nie od manipulacji.

Raisa Pawłowna czasem dzwoniła. Przez pierwsze tygodnie codziennie — z wyrzutami, łzami, oskarżeniami. Potem rzadziej. A w końcu przestała całkiem. Znalazła sobie nową ofiarę — młodszą siostrę, która potulnie znosiła jej rozkazujący ton i niekończące się polecenia. Oleg odwiedzał matkę raz w miesiącu, przywoził produkty, pomagał pieniędzmi. Ale do domu już jej nie zapraszał. A Polina widziała, jak po każdej wizycie wraca coraz spokojniejszy, dojrzalszy, bardziej wolny.

A ona siedziała na nowej sofie, w swoim mieszkaniu, gdzie już nie było obcych rąk w jej komodzie, i myślała o tym, że szczęście to wtedy, gdy możesz być sobą we własnym domu.