Sędzia przez chwilę milczała, patrząc raz na Emmę...
Sędzia przez chwilę milczała, patrząc raz na Emmę, raz na Michaela. W sali unosiło się napięcie, gęste jak mgła. Michael pocierał skronie, twarz miał purpurową, próbując zebrać myśli.
— To jakiś żart, — wybuchł w końcu. — Nikt nigdy nie wspominał o żadnych dokumentach! Gdyby istniały, wiedziałbym o nich!
Emma spojrzała mu prosto w oczy. Nie była już tą samą, niepewną kobietą z poranka. Jej głos był spokojny, lecz ostry jak nóż:
— Nie wiedziałeś, bo cię to nie obchodziło. Dla ciebie moje pieniądze, moja praca, moja rodzina — nic się nie liczyło. Wszystko musiało mieć twoje nazwisko.
Po sali przeszedł szmer. Ojciec Emmy zdjął kapelusz i oparł się na lasce.
— Wysoki sądzie, — powiedział głębokim głosem, — sprzedaliśmy nasz dom na wsi, żeby im pomóc zacząć życie. Pieniądze przelaliśmy przez bank, wszystko jest zgodne z prawem. Nie chcieliśmy się mieszać, ale jeśli nasza córka jest oskarżana o kłamstwo, musimy powiedzieć prawdę.
Michael spojrzał na swojego prawnika, szukając ratunku. Ale ten tylko wzruszył ramionami, blady jak papier.
— Sprawdzimy te dokumenty, — powiedziała sędzia, biorąc teczkę od Emmy. — Proszę zachować spokój.
Emma odetchnęła głęboko. Ciężar, który dusił ją od miesięcy, zaczął znikać. Michael natomiast czuł, że grunt usuwa mu się spod nóg. Bolała go nie tylko utrata kontroli, ale świadomość, że już nie on dyktuje zasady. Przez lata to on podnosił głos, on miał ostatnie słowo. Teraz wszystko waliło się w oczach całej sali.
Po krótkiej przerwie sędzia wróciła.
— Zlecimy weryfikację bankową. Jeśli okaże się, że środki rzeczywiście pochodziły od rodziców pani Sanders, mieszkanie nie może być uznane za wyłączną własność powoda.
Michael drgnął, jakby dostał cios.
— To absurd! Mieszkanie jest na moje nazwisko! To ja podpisałem umowę!
— Nazwisko na akcie własności nie zawsze oznacza prawowitego właściciela, — odparła sędzia chłodno. — Prawo przewiduje pojęcie „majątku wspólnego z wkładem zewnętrznym.”
Emma uśmiechnęła się gorzko. Nie czuła triumfu. Tylko pustkę, jakby żegnała cząstkę dawnego życia.
Michael ściszył głos, prawie błagalny:
— Emma, po co to wszystko? Przeżyliśmy razem dwadzieścia lat. Myślisz, że chcę ci coś odebrać?
— Nie, — odparła spokojnie. — Ale zawsze chciałeś mieć wszystko tylko dla siebie.
Te słowa spadły między nimi jak mur. Michael spuścił wzrok — nie wiedział już, czy czuje gniew, czy wstyd.
Sędzia ogłosiła krótką przerwę. Ludzie wstali, szeptali coś między sobą. Emma wzięła torebkę i podeszła do okna. Za matową szybą sączył się deszcz. Krople spływały powoli, jak lata, które minęły.
Ojciec podszedł do niej.
— Nie bój się, córko. Prawda zawsze wypływa, choć czasem boli.
Emma uśmiechnęła się lekko.
— Nie boję się, tato. Jest mi tylko... żal.
Po drugiej stronie sali Michael zapalił papierosa, nie zważając na zakaz. Dłonie mu drżały. Prawda wypowiedziana przez kobietę, którą uważał za słabą, bolała bardziej niż każde oskarżenie.
Po przerwie rozprawa trwała dalej. Prawnik Michaela próbował ratować sytuację:
— Wysoki sądzie, nawet jeśli środki pochodziły od rodziców pozwanej, zostały przekazane w trakcie małżeństwa, więc stanowią majątek wspólny.
Sędzia spojrzała na Emmę.
— Czy może pani wyjaśnić, jaki był cel darowizny?
— Tak, — powiedziała. — W akcie darowizny jest napisane: „na zakup mieszkania dla naszej córki Emmy i jej rodziny.” Nie była to darowizna dla Michaela, tylko dla mnie.
Prawnik zacisnął usta. Sędzia zapisała coś w notatkach.
— Zlecimy dodatkową ekspertyzę.
Słowa „dodatkowa ekspertyza” uderzyły Michaela jak wyrok. Wiedział, że sprawa się przedłuży — i że przegrywa.
Po rozprawie Emma wyszła na korytarz. Michael dogonił ją przy drzwiach.
— Może nie byłem najlepszym mężem, — powiedział cicho. — Ale nie zasłużyłem na to upokorzenie.
— To nie upokorzenie, — odparła bez gniewu. — To prawda. Zbyt długo żyłeś, jakby wszystko ci się należało.
— Myślisz, że jesteś ofiarą?
— Nie, Michael. Ofiary milczą. Ja wreszcie przestałam milczeć.
Zamilkli. W jego oczach na moment pojawił się dawny błysk — ten sam, który miała przed laty w sobie zakochana dziewczyna, pielęgniarka, której przynosił kwiaty. Ale tamten człowiek już nie istniał. Został tylko cień.
Emma zeszła po schodach powoli. Na zewnątrz padał deszcz, a powietrze pachniało mokrym kamieniem. Przy bramie czekali rodzice. Ojciec trzymał parasol, matka uśmiechała się cicho.
— Wszystko w porządku, mamo. — Emma spojrzała w niebo. — Po raz pierwszy — tak.
Michael stał jeszcze chwilę na schodach z teczką w ręku. Prawnik mówił coś o „ugodzie,” ale on już nie słuchał. Patrzył tylko, jak Emma oddala się w deszczu, aż jej sylwetka zniknęła w szarej mgle.
Wieczorem, w pustym mieszkaniu, cisza była ogłuszająca. Na stole stała poranna filiżanka po kawie, zaschnięta. Michael usiadł, przesunął dłonią po blacie, po plamach, które przypominały wspomnienia: kłótnie, milczenia, niedokończone „przepraszam.”
Włączył laptopa. Na ekranie — nieprzeczytany e-mail od syna, Alexa. Otworzył go:
„Tato, rozmawiałem z mamą. Nie oceniaj jej. Rozumiem ją. Może kiedyś i ty zrozumiesz. Popełniłeś błędy, ale zrobiłeś też dobre rzeczy. Chcę tylko, żebyśmy skończyli z tą nienawiścią. Życie jest za krótkie.”
Michael zamknął oczy. Te słowa bolały bardziej niż wyrok.
Tego samego wieczoru Emma siedziała w nowym mieszkaniu, z kubkiem herbaty. Matka dziergała coś na drutach, ojciec czytał gazetę. Za oknem deszcz szeptał cicho po szybie. Na stole leżała zamknięta teczka z dokumentami.
— Zrobiłaś, co trzeba, — powiedziała matka. — Może ten ból to początek wolności.
Emma się uśmiechnęła.
— Wolność nie boli. Tylko strata.
Nie czuła zwycięstwa. Tylko spokój. Czysty, prawdziwy spokój po latach ciszy.
W sądzie sprawa Sandersów pozostała otwarta — z dopiskiem „oczekuje na weryfikację.” Ale dla Emmy proces już się skończył. Nie ten w sali, lecz ten w jej wnętrzu. Po latach wreszcie powiedziała prawdę.
Tej nocy Michael otworzył balkon. Chłodne powietrze uderzyło go w twarz. Z ulicy dobiegał szum deszczu. Po raz pierwszy od wielu lat poczuł, że niczego nie jest pewien. I może właśnie to był początek.
